Tag cavalo

"É no lombo do cavalo que se firma a rédea na mão, pois o casco, firme no chão, escora um bagual redomão!"

Com ignorante não se discute, apenas escute

O coração e a alma estão sempre ligados nos sons dos lábios que se beijam...

"Só se conhece um bom campeiro a três palmos de estribo!"

"Na confiança deste pingo, nem uma peleia é difícil."

"A vida é um esbarro, então não deixe escapar a pata."

Quando escutar batidas de casco, pense em cavalos, não em zebras. Significa que é o mais óbvio.

As coisas nem sempre são o que parecem ser. Elas são frequentemente um indicador de que algo maior estar acontecendo, sintomas bem profundos, bandeiras vermelhas, sinais de perigo, coisas que devemos prestar atenção, coisas que nunca devemos ignorar… Coisas que são ruins, que poderiam realmente nos machucar… Coisas que podem ser simplesmente muito tarde para se consertar.

Não troque o burro pelo cavalo é tudo uma questão de sobrevivência

papéis se invertem o cavalo pula penhasco e morre já o burro ele vê que não consegue ultrapassar o penhasco me confundo sempre quem será o burro??

Era uma vez,
E eu comecei a perder
E assim, abri mão do que ficou.

Era uma vez,
E eu cheguei a dialogar
E agora não paro de não falar.

Era uma vez,
E fui embora por mim e por elas
E não sei quando voltarei.

Era uma vez,
E derrepente minha angústia se foi
E se transformou na paz agitada que eu preciso.

Era uma vez,
E meus olhos estão sempre brilhando
E o cavalo ganhou a corrida.

Capim fresco!

Quando muitos relincham, é provável que tenha acabado o capim!

Achei que fosse mais um cavalo branco, quanto mais ele se aproximava mais pintado ficava. Quando chegou perto, percebi que era uma zebra

O perigo para quem não sabe esperar por um príncipe é acabar se conformando com um cavalo qualquer!

Em uma feliz convivência entre um animal que adota um ser humano, a parte bem mais amorosa vem sempre mais do animal que confia em alguém que ele escolheu, cegamente.Pois amar e cuidar são emoções naturais da natureza humana de quem ama mas o amor brando, companheiro e sereno de um animal para seu dono é infinitamente distante de todos seus instintos genéticos e de tudo que envolve sua própria natureza selvagem.

As vezes a vida é um cavalo selvagem,
Os coices
Ficam por conta dos açoites,
Que cada um decide dar...

se teu cavalo está morto, pelo amor de Deus, desmonte!

Não importa onde e como vais: a cavalo, automóvel, avião, navio ou a pé;
Importante é manter foco no caminho e nunca perder a fé!
Insta:@elidajeronimo

Cavalo selvagem, cavalo manso

Uma comparação que muitos dirão, nada em comum, nada haver, pois bem, esse enredo é mais um, em que algum pode perceber, essa associação com a vida, mais parece ela falida, um cavalo manco, sem valor, porém nele pode conter a dor, e o amor, mas o que eu realmente queria dizer que montar no ciclo onde a avalanche, a turbulência, a ventania, a maré, a tempestade, a vida em montaria no cavalo selvagem, onde não fixa o equilíbrio, ou a falta de habilidade, o respeito pelo jeito dessa carruagem, mas ai de quem sensatamente, opera como um valente, de reconhecer todos rebentos da direção, respeita a contramão e faz com humildade e maestria a honrosa qualidade de conduzir a vida, e no consolo da cruz acha descanso e a montaria é em um cavalo manso, aqui pra nós, a vida é um cavalo de batalha e no fio na navalha é que percebemos o fervor, cavalo doido, cavalo afoito, cavalo de guerra, é campestre e viável quem já montou, difícil carregar a bagagem nesse cavalo selvagem, não estou de sacanagem, mas estou nessa viagem e é nessa montaria que avanço, para que meu cavalo da vida torna se manso.

Giovane Silva Santos

Português é complicado:

O homem sem pelo pelo 2º dia montava o cavalo em pelo.

Não sou cavalo o tempo todo. Apenas sei que tenho o coice devido e preparado para ocasiões fortuitas.

Dependendo de onde se mira,
acerta no cravo ou na ferradura.
O cavalo alado vai em busca da rosa
já o asno condicionado está
na realidade espinhosa e dura.

Na verdade, estou sentindo algo novo. Quando estava no fundo do poço, na mais obscura solidão, esperando que outra pessoa me salvasse, aparece você, um príncipe encantado no cavalo branco sobre o luar.

Deixe o cavalo sem corda, se ele for teu, ele volta!

Estante
O poema “A Arte de Perder” de Elisabeth Bishop nunca fez sentido para mim, desde o primeiro dia em que o li. Sempre questionei. Talvez por puro egocentrismo ou falta de maturidade, eu não sei. Passei os últimos anos da minha vida acreditando que eu podia ter tudo, que nada podia fugir de mim, que o que eu tenho eu não deveria perder.

Busquei insistentemente não perder nada. Nenhum instante, nenhum minuto sequer, nenhuma chave de todas as portas que eu abri, nenhuma parte de todos os estilhaços que caíram ao meu lado. Se eu perdia, corria pra achar. Se quebrava, corria pra remontar. Quantas noites juntei cacos, pedacinho por pedacinho, colando, remendando. Olhava a estante de longe e pensava: pronto, já dá pra colocar no lugar de novo. Ninguém vai reparar que quebrou. E voltava pra minha vida.

A verdade é que chega uma hora que você olha para a estante com mais cuidado. Com outros olhos. E isso acontece tão raramente. As vezes dura segundos. Você olha, talvez com a intenção dócil de tirar o pó. Pra ver se ainda está ali aquele porta retrato que caiu e você arrumou, dar uma folheada naquele livro que uma vez você emprestou, ouvir o DVD daquela cantora que você amava, o molho de chaves daquela casa antiga que agora está alugada e todos os vasos que já caíram e você colou.

Uma vez – e não faz muito tempo – lembro que joguei tudo no chão. Tudo. Minha estante inteira no chão. Tudo quebrado. O que não quebrou, rasguei, cortei, amassei. E me senti péssima depois. Um dia, voltei na sala. Refiz a estante, arrumei o que tinha quebrado, costurei, colei, remendei. Coloquei tudo no lugar. E o tempo passou.

Mas olhando agora, para minha estante, comecei a ver que não preciso guardar nada disso. Que tem coisas que não servem mais. Que não fazem parte de que sou hoje. Os vasos não ficaram tão bonitos como eram antes. Sim, foram charmosos um dia, mas olhando pra eles agora, posso ver cada remendo. Ao me lembrar dos cortes que fiz para juntá-los, penso até que valeu a pena. Mas hoje, hoje são somente vasos remendados. O retrato não precisa ficar a mostra por que já amarelou com o tempo. O que foi bom, simplesmente foi. Não é mais. Como a canção que hoje já não faz sentido. Como a árvore no fundo daquela foto que hoje não existe mais.

Se eu entendi o poema? Não. Ou ainda não como deveria. Há uma caixa cheia de coisas novas na sala. Mas o medo do novo é destruidor, não é? O novo, por mais que seja cheio é vazio se pararmos pra pensar. O novo não tem passado. Não tem história. O novo acovarda até os mais corajosos. Somos, bem lá no fundo, guerreiros que relutam para aceitar uma nova espada. A gente sabe que a caixa está cheia de novidades, mas não tem força suficiente para ir até elas.

Mas hoje, exatamente hoje, dia dez de outubro de 2013, olhei para as caixas repletas de coisas novas na sala. E mesmo assustada, mesmo com minhas mãos se desviando, meu corpo contestando e meu coração aflito, comecei a abri-las. Sim. Passa pela minha cabeça começar a montar outra estante e deixar essa que já existe como está. Mas não posso, não é? Preciso aprender a perder. Entender “a arte de perder” talvez ou finalmente.

Então, sentadas, eu e Elisabeth Bishop, nessa minha sala, tomando um bom vinho, rimos juntas olhando para minha estante. Cheia de histórias, de lembranças, de vasos inteiros, outros remendados, de fotos amareladas, de cartas que nunca foram enviadas, de belas canções, de sapatos com solas bem gastas, de chaves de casas por onde não entro mais, de relógios com marcador parado.

Me pergunto, em silêncio: por que eu acho que não entendi o poema ainda? Por que eu acho que não faz sentido desfazer de tudo isso? Mas afinal, é meu? Ou tudo é passageiro o suficiente para não precisar de estante?

Nunca devemos obrigar um cavalo a confiar em nós. A confiança é algo a ser conquistado e não demandado