Coleção pessoal de shedanadio

Olhe, tenho uma alma muito prolixa e uso poucas palavras.
Sou irritável e firo facilmente.
Também sou muito calmo e perdoo logo.
Não esqueço nunca.
Mas há poucas coisas de que eu me lembre.

Minha boca é discreta, mas meus olhos não conseguem guardar segredo.

Não quero o esquecimento. Seria uma injustiça esquecer. No esquecimento há uma certa indiferença que mostra de maneira cruel que não teve importância. O que não é verdade, não confere. Tudo é aprendizado, tudo é escola, tudo vem por uma razão. E em prol da razão de ter sido não merece ser esquecido.
Até o que morre merece lembrança, merece um memorial que resgate o que se viveu. Não quero o esquecimento, nem a negação. Quero a matéria prima para construir a ponte que leva a algo nobre, ao crescimento.
É fato que ao lembrar pode vir a dor, a decepção, sentimento de impotência talvez, mas vem no pacote o que aconteceu de bom em tudo o que existiu de verdade por permissão. E, se houve verdade nessa história toda, não quero o esquecimento.

É o fim. Que seja mesmo o fim da insistência em errar, fim do enganar-se a si mesmo, fim do desejo de ter e ser o que não lhe cabe mais. É preciso ser forte para encarar o fim, é preciso ser firme para findar um ciclo, um vício, um hábito. E o que é o vício se não a perda do controle da vontade? É possível finalizar, mas impossível fazê-lo sem dor e luto porque no fundo a gente acaba se apaixonando pelo que faz, por ideias e por aquilo que nos traz prazer de alguma forma. Mas entre o prazer e a angústia pode haver uma linha tênue. São opostos que muitas vezes caminham tão juntos ao ponto de confundir o sentimento. É duro findar até a angústia porque ela faz nos sentirmos vivos de alguma forma. Mas que venha um novo ciclo, um novo começo. mas e se não houver espaço no coração que ainda ama o fim que ainda não veio?

Saio da sua vida da mesma maneira que nela entrei. Não sei como.

"Se é gratificante faça, ainda que não haja gratidão."

VÍCIO

Desejo-te
Tanto quanto o primeiro gole.
Possuo-te
Como se o amor estivesse de porre.
Odeio-te
Tão somente como a ressaca do dia seguinte.

ELA POR ELA MESMA (acróstico)

Sabe lá o que de lá dela se vê!
Há de ser confuso, sem prumo, sem fuso
evitando deixar de estar aí com tudo
isso. Há de ser intento intenso, insano, sadio o que se
lê em seus olhos. Talvez desvario. Talvez
a vontade de se entregar sem velar o que se é.

PALAVRAS

O que das bocas escorre
- mel ou fel –
É arrastado pelo vento
E guardado no pensamento
Vêm do mais recôndito canto
Exprimindo alegria ou pranto.
Chocam-se, debatem-se,
Encantam e entristecem
E cantam e ofendem.
São vãs, são vitais
São irmãs, são imortais,
Mas saem da boca
Cuja importância não é pouca.
Saem das bocas, por elas estalam
E escravas, quando estas se calam.

Tenho pena dessa outra que sou, dessa que não tem mais jeito, dessa que não tem mais cura, dessa que não cumpre o que jura.
Tenho pena, tanta pena que dói.
Pena porque já não há mais saída, não há remédio pra ferida daquela que vive morta em vida.
Busco arrependimento por mim e por ela. Procuro, mas o quarto escuro cega, não me deixa ver e eu não sei dar passos no escuro.
Então, sento num canto qualquer da vida, no breu, abraçando os próprios joelhos. Joelhos que deveriam estar no chão e não entre seus próprios braços.
Então, espero que alguém, milagrosamente, abra a porta que nem chave tem e me tire de dentro de mim.

Despedida

E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perde da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação.

Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.

E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?

Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil.

Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.

A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo.

A cicratiz passa a ser um problema quando ela inflama.

Antes que o pensamento escape, acorrente-o escrevendo.

Pra que
Sofrer com despedida?
Se quem parte não leva,
Nem o sol, nem as trevas
E quem fica não se esquece
Tudo o que sonhou, eu sei
Tudo é tão simples que cabe
Num cartão-postal
E se a história é de amor
Não acaba tão mal.

Não é que eu tenha medo de morrer. É que eu não quero estar lá na hora que isso acontecer.

Soneto

Por que me descobriste no abandono
Com que tortura me arrancaste um beijo
Por que me incendiaste de desejo
Quando eu estava bem, morta de sono

Com que mentira abriste meu segredo
De que romance antigo me roubaste
Com que raio de luz me iluminaste
Quando eu estava bem, morta de medo

Por que não me deixaste adormecida
E me indicaste o mar, com que navio
E me deixaste só, com que saída

Por que desceste ao meu porão sombrio
Com que direito me ensinaste a vida
Quando eu estava bem, morta de frio

Drão

Drão,
O amor da gente como um grão
Uma semente de ilusão
Tem que morrer pra germinar
Plantar n'algum lugar
Ressuscitar no chão
Nossa semeadura
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Nossa caminhadura
Dura caminhada
Pela estrada escura

Drão,
Não pense na separação
Não despedace o coração
O verdadeiro amor é vão
Estende-se infinito
Imenso monolito
Nossa arquitetura
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Nossa caminha dura
Cama de tatame
Pela vida afora

Drão,
Os meninos são todos sãos
Os pecados são todos meus
Deus sabe a minha confissão
Não há o que perdoar
Por isso mesmo é que há
De haver mais compaixão
Quem poderá fazer
Aquele amor morrer
Se o amor é como um grão
Morre, nasce trigo
Vive, morre pão
Drão.

RECOMEÇAR

Não importa onde você parou...
em que momento da vida você cansou...
o que importa é que sempre é possível e necessário “Recomeçar”.
Recomeçar é dar uma nova chance a si mesmo...
é renovar as esperanças na vida e o mais importante...
acreditar em você de novo...
Sofreu muito nesse período? Foi aprendizado.
Chorou muito? Foi limpeza da alma.
Ficou com raiva das pessoas? Foi para perdoá-las um dia.
Tem tanta gente esperando apenas um sorriso seu para “chegar” perto de você.
Recomeçar...
hoje é um bom dia para começar novos desafios.
Onde você que chegar?
Ir alto, sonhe alto...
queira o melhor do melhor...
pensando assim trazemos pra nós aquilo que desejamos...
Se pensarmos pequeno coisas pequenas teremos...
Já se desejarmos fortemente o melhor e principalmente lutarmos pelo melhor, o melhor vai se instalar em nossa vida.

A dor é inevitável. O sofrimento é opcional.

A minha vontade é forte, porém minha disposição de obedecer-lhe é fraca.