Coleção pessoal de rebecasoucristina

A mulher tem que viver sua vida, ou viver para se arrepender de não ter vivido.

Para o puritano tudo é impuro

⁠Porque a nossa época é essencialmente trágica, recusamos encará-la tragicamente. O cataclismo deu-se, estamos entre ruínas, começamos a construir novos pequenos mundos, a ter novas pequenas esperanças. É um trabalho bastante difícil: deixou de haver um caminho ameno para o futuro, mas contornamos ou galgamos os obstáculos. Temos de viver, por mais que os céus tenham desabado sobre nós.

⁠A gente mata no coração. Vai deixando de querer bem. E um dia a pessoa morreu.

⁠A vida é caos e diversidade.

Mulher, desperta; o toque retumbante da razão se ouve em todo o universo; reconhece teus direitos.

Era Totó quem fazia Dorothy rir, e não deixava a menina crescer tão cinzenta quanto tudo que existia à sua volta. Totó não era cinza.

⁠A pessoa já acostumada à perversão, ao contrário, irá sempre moderar, procederá da maneira mais abjeta, mas com uma aparência de ordem e de decoro, cuja pretensão é a de levar vantagem sobre os senhores.

Mas meus sonhos eram só meus; não os contei para ninguém; eles eram meu refúgio quando estava aborrecida – meu maior prazer quando estava livre.

⁠Nada lhe pertencia, a não ser os poucos centímetros cúbicos no seu crânio.

A massa mantém a marca, a marca mantém a mídia e a mídia controla a massa.

Ver aquilo que temos diante do nariz requer uma luta constante.

A linguagem política destina-se a fazer com que a mentira soe como verdade e o crime se torne respeitável, bem como a imprimir ao vento uma aparência de solidez.

Quanto mais a sociedade se distancia da verdade, mais ela odeia aqueles que a revelam.

A ideologia anima os homens padronizados, que pensam em slogans e falam em balas de revólver.

Eis um teste para saber se você terminou sua missão na Terra: se você está vivo, não terminou.

Quantos vivem toda a vida sem descobrir o que sabem e amam?
Tantos.
Não ser um desses é essa a tua missão.

Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei!