Coleção pessoal de NataliaMadeira

Você me deixou aqui, sem nem ao menos dizer a razão da sua partida e eu fico pensando: o que fiz de errado?
Tudo parecia tão bem e de repente você decidiu ir embora.

Odeio desencontros, eles me deixam com um gosto amargo na boca.

Aos poucos ela começava a ver qualidades naquele homem e cada vez queria saber mais sobre ele.

Houve um tempo em que eu quis você com tanta intensidade, mas finalmente passou e no fundo eu sabia que passaria, por que o que eu sentia não era paixão, muito menos amor, longe disso, sabe o que eu sentia por você?
Cisma, era isso, sabe quando somos crianças e queremos de qualquer modo um brinquedo? Poi bem, era exatamente isso, claro que na época eu não via com tanta clareza e cheguei a acreditar que estava me apaixonando por você e por esse motivo eu fiquei tão mal quando fui rejeitada, só hoje entendo que o que me deixou triste, foi EGO e não sentimento, puro orgulho ferido.

As lágrimas brotam compulsoriamente em meus olhos, sem eu nem saber direito como e qual o motivo desse meu pranto.

Tudo o que eu queria, era não me sentir tão vazia assim.

Continuar a viver sem acreditar em quase nada é tão angustiante.

Acreditei que se amasse de novo
esqueceria outros
pelo menos três ou quatro rostos que amei...
organizei a memória em alfabetos
como quem conta carneiros e amansa
no entanto flanco aberto não esqueço
e amo em ti os outros rostos.

a gente sempre acha que é
Fernando Pessoa

Angústia é fala entupida.

Os outros parecem alegres em fingir perfeição que não existe.

Tem vezes que nada e nem ninguém conseguem nos ajudar a escapar da escuridão.

Encarar a vida pela frente... Sempre... Encarar a vida pela frente, e vê-la como ela é... Por fim, entendê-la e amá-la pelo que ela é... E depois deixá-la seguir... Sempre os anos entre nós, sempre os anos... Sempre o amor... Sempre a razão... Sempre o tempo... Sempre... As horas.

Não se acha a paz evitando a vida.

Se você não contar a verdade sobre si mesmo, você não pode contar a verdade sobre as outras pessoas.

É muito mais difícil matar um fantasma do que matar uma realidade.

Escrever é que é o verdadeiro prazer; ser lido é um prazer superficial.

Cada um tem o seu passado fechado em si, tal como um livro que se conhece de cor, livro de que os amigos apenas levam o título.

A vida é como um sonho; é o acordar que nos mata.