Coleção pessoal de luizhenrique
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Manifesto Geração Devaneio
Nós que amamos o devaneio, as forças-ocultas que explodem fantasia no domínio da consciência... Nós que estudamos a finco a vida, o cemitério dos ideais, a fortaleza das atitudes. Lançamo-nos trementes d’expectativa pelas estradas-obscuras da curiosidade, em uma espécie de peregrinação rumo ao desconhecido-lar dos prazeres, dos enigmas, das revelações, em busca de Bacco e todos os santos da alegria.
Nós que depredamos tudo aquilo que não compete aos nossos reais-sentimentos... Discordamos da lógica, da coerência, e fazemos uma revolução que começa com a transubstanciação de nossa própria alma-particular. Uma alma que se transmuta em vinho; um vinho que dá forças – néctar que fomenta a voz de verdades proclamadas com eloqüência-espiritual, transcendente, divinal. Uma voz que, das Trevas do Espírito, faz tremer como trovão os Firmamentos do Destino; balançando e destruindo dogmas que estão impregnados na língua da opinião – explodindo sóis!
Há uma geração de poetas que assim pensam, que assim fazem, que assim delineiam... Que assim revolucionam os domínios onde o capital ainda não comprou definitivamente a cabeça das pessoas.
O templo-budista onde a palavra desses poetas faz-se luz e escuridão são os bares espalhados pela Cidade-Perdida. Lá eles oram blasfêmias e gargalham dos ordinários conformados com uma vida de limitação, conformação e diversão controlada pela Lei.
Nós que devassamos o conceito-comum do social, aquele conceito que existe pra corromper e nos fazer seguir um caminho-determinado. Preferimos andar em ziguezague; tropeçando nos espinhos que em suas pontas brilham venenos que embriagam a alma, e elevam-na ao Nirvikalpa Samadhi das emoções.
Um brinde a todos que assim pensam, que assim fazem, que assim delineiam.
Um brinde a todos que amam a Baudelaire, a Rimbaud e todos os poetas-malditos que tanto contribuíram para formação de uma mentalidade cada vez mais forte, maciça e imortal.
Subvertemos o meio para torná-lo um meio-risível, chocante, alucinante. Viajamos pelo mundo a beber, a sorver o sonho, o delírio, a lombra.
Pulamos para cair de cabeça no duro solo dos prazeres; quase quebramos as “vértebras da sobriedade” com pulo tão ousado e perigoso.
Henrique de Shivas
Auto-Retrato
Visto roupas-rasgadas; tênis-pichados, furados; devassados pela vida.
Ando pelas noites a beber, a viver o Pecado, o Prazer, a Discórdia.
Todos me ouvem: sou Imoral, poeta dos palavrões; sem pudor, artista, rebelde, odiado.
Visto roupas-negras, roupas-nuas de pecado: nutro-me de Estrada, Vento e Natureza.
Bebo das Bebidas... como dos comprimidos, dos êxtases, das balas, dos doces; iluminado pelas luzes do Arcanjo LSD; salvo pelo deus Bacco – perdido pelas Ninfas do Orgasmo.
Fumando meu cigarro; perambulando pelas docas-noturnas...
Com minha mochila; com meu chinelo manchado de sangue, lama e poeira.
Meus dedos estão podres de tanto andar; meu organismo desfalecido pelas drogas do mundo...
Tranquilamente fumando; queimando o brakeado; dançando com Shiva sua dança de prazer; tal como as ondas do mar, neste mergulho de loucura; nesta vida de Sentido pelos vales-inóspitos: pelas Colinas do Delírio, com meu diário e poesia-viva – sentado sobre a Montanha da Alegria, do Prazer, da amizade-subversiva.
Sou poeta destes que vive o Momento; destes que andam pela noite; passando de braço em braço, pessoa em pessoa, beijo em beijo.
Há noites que eu durmo no chão, na dura-calçada sob gélido-frescor, perto dos esgotos...
Há noites que eu durmo entre tetas d’amor: mulheres do acaso; amantes do Esmo; acalentadora dos poetas-mundanos onde eu bebo em seus bicos os doces-leites d’Alegria; arranhando em suas carnes – friccionando o pênis de meus desejos-indomáveis em suas calcinhas manchadas de Doce-Orgasmo.
Dizem que eu sou Mundano, Vagabundo, Imundo.
Dizem que eu sou Imoral, Perdido, Parvo.
Eu sou tudo isso, digo.
Eu sou tudo isso agora: a encarnação d’Alegria; o vivo-cálice de vinho: sorriso-louco – poeta-maldito que o mundo criou.
Tranquilamente fumando; pelas orlas das praias-longínquas, desérticas... sobre as falésias, sobre os Abismos: ¿que tal inclinar-se para a Morte – desafiar o Absurdo?
Às vezes eu corro nu pelos bares, quando bêbado e gritando blasfêmias-poéticas; querem-me prender por que acham que minha ousadia é mal-educada: sou Bandido, Mundano – sou miserável!
Às vezes eu corro nu pelas Igrejas, quando alucinado pelas Drogas da Fobia; quero eu o consolo de Deus – então me expulsam do Lar-Divino, da dita Casa de Deus, só porque eles não sabem que Deus nos criou todos nus, loucos, desobedientes e bobos.
Dizem que eu sou Mundano, Vagabundo, Estúpido.
Dizem que eu sou Imoral, Perdido, Inescrupuloso.
Eu sou tudo isso, digo.
Sou a salmonela das refeições; sou o esterco impregnado no fundo do bojo... O resto de comida que o rato comeu.
Sou a brincadeira de mau-gosto, o Padre que comeu a virgem-freira e embriagou-se do vinho-sacro – o sangue de Cristo.
Ando pelas noites, bebendo, curtindo a vida; estuprando a Verdade; devassando o medo; estrangulando as limitações; lançando-me as alcovas do Impossível e do Absurdo.
Ando pelas noites, fumando o brakeado, misturando tudo num coquetel que vai dar na mente uma alegria-particular: uma alegria-peculiar que pertence ao meu sonho de viver, de andar, de descobrir, de escarrar e foder.
Minhas calças são folgadas, são rasgadas, são fétidas pela corrida-cotidiana...
Durmo sobre os prédios, nas docas-sorumbáticas; durmo sobre a Mata, ao lado dos escorpiões, da besta da noite, do maldito Mefisto.
Durmo sob o Céu, próximo ao Abismo; ou na estrada-sombria, longe de tudo, aonde um cão, certa noite, veio-me lamber os lábios-molhados de vômito.
Durmo sabendo que Amanhã haverei de acordar-fodido. Fodido d’astenia-ressaca... vomitando os destroços do pretérito-mnemônico e louco... tossindo o pigarro – as enfermidades dos vapores-ludibriantes... agonizando na febre do livre-arbítrio... curando a dor com mais Cachaça e Fumo... com mais Droga, Dor & Prazer.
Sou a catinga dos pêlos-pubianos, o doce-estragado que dá dor de barriga.
Sou o ladrão de comida – aquele que não é regido por Lei, mas somente por Amor, Desejo & Paixão.
Sou tudo o que você não pode ser; porque você quis ser mais um parvo senso-comum a viver uma vidinha-medrosa de Comodidade, Conforto e Tédio.
Minha família é o Mundo; assim, brigamos de vez em quando...
Meus filhos são todos os mendigos, todos os rebeldes e todos os apostadores no Acaso.
Minha escola é o Mundo. O Mundo me ensinou a ser torpe; a ser um “moralista às avessas”, que não teme viver sua Imoralidade, seu Cadafalso, sua sina-perigosa & Bela.
Com minha guitarra nas costas, sob os perfumes dos Édens, ao lado de Bacco – protegido por Thor – vou-me feliz ao Paraíso da Loucura cursar a Imortalidade.
Meus cabelos são longos; são madeixas crespas e assanhadas, encruzilhadas e ríspidas. Minha barba é messiânica: minha história, Divina.
Meu corpo está coberto por cinza; da poeira das estradas, do pó das estrelas e do ácaro dos cadáveres, que o tempo levou no vento.
Meu destino está traçado rumo à rota do imprevisto.
Com minha guitarra nas costas, sob os perfumes dos Édens, ao lado de Bacco – protegido por Thor – vou-me feliz ao Paraíso da Loucura cursar a Imortalidade.
Henrique de Shivas
O Poeta
O Poeta, este fantasma-hermético do Sonho, mestre em delatar a Hipocrisia, a Canalha e a Beleza. Falando, eloqüente; vagante em brumas cuja polpa tem gosto de loucura...
O Poeta, este médium-estrambótico; inato-capaz de vislumbrar o Doce e a Fealdade, o Sonho e a Realidade, respectivamente. Falando, eloqüente, numa psicografia-talentosa do Ser; mastigando as cordas de aço do amor: esse sentimento tão explorado pelas mentes-incapazes de não seguirem os pulsões do inconsciente-selvagem & Belo.
A Arte, suas imagens-tênues, outras, às vezes, suas figuras-fortes, ícones da Tragédia da Existência; fetiches do cômico-existir, gravuras-talhadas com o dedo do amor ao Livre, a Liberdade e a Emoção das criaturas.
O Poeta nos diz seus pesadelos com cores tão belas, que até nos persuade e convence a também querer ter pesadelos como os dele.
O Poeta, muitas vezes, chama-nos ao Suicídio; esse ato-natural dos corpos que em nascimento, já começam a morrer... corpos-suicidas; escondidos e ofuscados... perdidos sob a moita “acolhedora” do tempo, da efemeridade, do famoso-fugaz devir a ser.
O Poeta, anunciador de feelings ditos em palavras-conjugadas em frases, máximas, orações... como em uma espécie d’alquimia-divina e monstruosa: semelhante à cozinheira que faz dos mais azedos-frutos, ácidos-licores e sórdidos-alimentos – faz-los iguaria d’onerosa-cor, divino-aroma e paladar-altivo.
A Grande-Obra poética: eis, o Poema.
¿E o nirvana do Vate? ...A verve, o insight-transubstanciado em vinho-santo; a contemplação do Cosmos, do Caos; o vislumbrar tudo-isso belamente: o Grande-Mundo, o Hermético-Universo, com poéticos-olhos-nus – estes potentes-telescópios... miúdos-calidoscópios-carnais; inato-óculos-nato e lúcidos – colorida-retina d’Altivez, Grandeza – Sublimidade.
Henrique de Shivas
Tu
¿Quem és tu que ao verso blasfema
E a palavra arde tanto quanto queima?
¿Não és, pois, como o cântico do Maldoror,
Cujo ultraje traz em si a verdade do estupor?
Per favore não me digas quem és mais...
Porém, empina-me e diga: o que tu és.
Henrique de Shivas
Bacco
Convidai-me ao teu berço oh Baco!
N’adega escarlate e buraco oco,
Onde ma boca arregaça o lábio.
Convida-me na Glória do absurdo,
E rio comigo a festejar o amigo.
Pois és quem me dás preferido abrigo.
Um passo que ao morto tropeço:
– Cadáver pálido e roxo beiço;
Lá no peito ou triste baço,
A beber teu sangue confesso.
É-te ma alma tua formosa alma,
E em vinho sonho como um fantasma,
A negra morena e a doida alva,
Fazer-te desejo ma teimosa escrava.
Mio hercúleo cérebro é todo úmido,
De sangue que traz na corrente o Ébrio,
Sede de louco Eu-poeta embriagado,
No álcool violáceo este santo remédio.
É-me feliz o sorver teu delírio,
E nas costas tirar mio cangaço
Fardo que a carga nos faz cansaço;
Moribundo bagaço e tédio irrisório.
Henrique de Shivas
A Inveja
Hoje Eu vi nos olhos das pessoas,
O seu segredo de inveja,
De querer ser o que não é.
Suas vidas são tristes, é certo.
Seus semblantes pesam demasiadamente,
E porque em si não encontram a si mesmas,
É lá no Outro que procuraram existir.
Henrique de Shivas
Riso de quem Cala
Nada como rir
Daquele que fala
E protesta.
Não sabe ele
Que quem cala,
Detesta
Melhor.
Explico:
Quem cala
Não fala,
Apenas escuta
Quem protesta
Contar seus segredos,
E como um Tolo que fala
Demais,
O que cala
Jamais
Se revela.
Henrique de Shivas
A Rima
É difícil entender um poema
Que não extrapola.
Quando eu saí da escola,
Eu compreendi.
O poema que não extrapola,
É sem braços e pernas...
Canta com letras e laços,
Significados esparsos,
Apenas.
A rima
É o menor do poema,
É beleza que rima
O trágico dilema.
Não faz sentido,
Às vezes, a rima.
A rima que rima
Com rima,
Ou a rima que rima
Com alma.
Tanto faz se rima
O sentido da rima,
O importante é rimar,
Como dois namorados
A namorar...
Rimar um bocado
É, apenas, rimar.
É tão fácil rimar.
Rima, rima com ímã,
Que faz o ferro andar.
Rima, rima com Gina,
Que faz o meu pranto chorar.
Se rima não rima com canto,
Também não “rima com sentimento”,
E se rimar,
É jumento,
Jumento
Que se pôs a rimar.
Henrique de Shivas
Teu Beijo
Neste desejo
De beijar
O teu beijo
Amaciar
Tua pele
Nesta dura
Loucura
De saciar
Uma dor
Que vem
Do fundo
De uma paixão
Sem coração
Eu me regozijo
Com um lampejo
Impar
Do teu olhar
Neste desejo
De beijar
O teu beijo
Henrique de Shivas
Somente em mulheres divinas, a Beleza extrapola no olhar... à doçura excede o perfume, e a amorosidade, o carinho e o afeto, traduzem-se no toque das mãos. [Capítulo Quinto, aforismo XLI do livro ESCRITOS REUNIDOS
Henrique de Shivas
Existem pessoas que dizem que nos amam, só para nos fazer chorar, quando delas precisamos. [Capítulo Quarto, aforismo XIX do livro ESCRITOS REUNIDOS]
Henrique de Shivas
No amor, o silêncio é a palavra que precede o beijo. [Capítulo Terceiro, aforismo VIII do livro ESCRITOS REUNIDOS]
Henrique de Shivas
O que nos diferencia do animal é a razão. Porém, o que nos torna humanos é o sentimento. [Capítulo Segundo, aforismo XIX do livro ESCRITOS REUNIDOS]
Henrique de Shivas
Embora não saibamos quem nós somos verdadeiramente, sabemos muito bem do que somos capazes, verdadeiramente. [Capítulo Segundo, aforismo XIV do livro ESCRITOS REUNIDOS]
Henrique de Shivas
É perdido o caminho traçado, quando se vai, por alguém, apressado. [Capítulo Primeiro, aforismo XXXIV do livro ESCRITOS REUNIDOS]
Henrique de Shivas
É a loucura que nos faz trocar um sorriso inconsciente. [Capítulo Primeiro, aforismo XXXVIII do livro ESCRITOS REUNIDOS]
Henrique de Shivas
A Razão transformou o homem no animal mais sofrível entre os animais, pois somente ele é capaz de se desesperar com o amanhã; antecipar a morte. [Capítulo Primeiro, aforismo X do livro ESCRITOS REUNIDOS]
Henrique de Shivas
“Querer “ter” Conhecimento não é querer ser Livre ou procurar a Liberdade, mas estar preso ao próprio desejo de Descobrir”.
Henrique de Shivas
“Educar o homem é domesticá-lo a balançar o rabo, quando com fome ou com sede....
Henrique de Shivas
A educação nos convenceu de que ela é necessária, boa, importante. Mas não nos deu a opção de não aceita-la!
Henrique de Shivas
“Tudo acontece, porque tudo pode. E as leis são justas porque o que pode, acontece, e com lucro”.
Henrique de Shivas
“Querer ser livre é estar preso ao próprio desejo de ser livre. Enfim, um paradoxo que a razão ordinária não compreende”.
Henrique de Shivas
“O galo tem um peculiar orgulho: porque, além de “comer” todas as galinhas; ainda acorda a vizinhança”.
Henrique de Shivas
“O cientista no laboratório, é como o galo: vive ciscando o chiqueiro em busca de porcaria”.
Henrique de Shivas
“Para manufaturar uma obra verdadeira, é preciso subtraí-la de todo princípio e finalidade mercantil”.
Henrique de Shivas
