Maurílio Ribeiro da Silva

De olhos fechados, cansados, se viu capitão. Capitão sem posto, bússola sem norte, navio sem porto.

Vento vergando velas, vícios vergando vidas

Ele não estava imune ao jogo das possibilidades. Naquele momento, entretanto, buscava a segurança das pedras em meio às corredeiras caudalosas do rio do destino.

Depois de cumprir tudo que a existência obriga, morreremos. Não a morte simples de pupilas dilatadas e ausência mórbida, quem dera fosse. Eu temo a morte que se apaga em pupilas inexpressivas e distantes. Temo o silêncio que habita indigno em respostas evasivas, mera conivência da angústia. Não choro pelos que partiram, choro pelos que ficaram e ficando, então partiram. Não choro pelos que partilharam do sangue, e sim pelos que cerraram os punhos em mãos pálidas, caladas e frias

Quem ousaria dizer que a vida foi perfeita, imperfeita ou mais que perfeita? O certo é que viver se tornou bem mais que imperfeito.

A sabedoria viaja devagar na estrada do tempo, quase sempre se atrasa. Chega quando não necessitamos mais dela, depois que todas as decisões importantes foram tomadas.

A alma feminina é mistério de abismo profundo. Abismo de queda livre, de livre essência. É força que prescinde de força em gestos leves, leveza de quintessência.

Queria partir, não fosse o medo; queria mentir, não fosse o brio; queria viver, não fosse a morte!

Niilistas poéticos são assim, constroem, destroem e reconstroem a realidade como bem entendem, como queira o fogo criativo que arde em suas mentes. Da realidade retiram a essência e recompõem o mundo.

Recitais de significância polissêmica alicerçadas em ontologias de puro verdejar, esquadrejar, ventos de devir movendo cataventos de vir-a-ser.