Jorge Luis Borges

Jorge Francisco Isidoro Luis Borges Acevedo (Buenos Aires, Argentina; 24 de agosto de 1899 - Genebra, Suiça, 14 de junho de 1986). Escritor argentino.

1 - 25 do total de 34 pensamentos de Jorge Luis Borges

Parece-me fácil viver sem ódio, coisa que nunca senti, mas viver sem amor acho impossível.

Jorge Luis Borges

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A esperança é o mais sórdido dos sentimentos.

Jorge Luis Borges

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Sempre imaginei que o paraíso fosse uma espécie de livraria.

Jorge Luis Borges

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Hoje não me alegram
as amendoeiras do horto.
Me lembro de ti.

Jorge Luis Borges

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em vão espero
as desintegrações e os símbolos
que precedem ao sonho

Jorge Luis Borges

O casamento é um destino pobre para uma mulher.

Jorge Luis Borges

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No deserto
acontece a aurora.
Alguém o sabe.

Jorge Luis Borges

Calam-se as cordas.
A música sabia
o que eu sinto.

Jorge Luis Borges

"Eu sempre achei que o paraiso era como uma livraria"

Jorge Luis Borges

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Jorge Luis Borges

Parece-me fácil viver sem ódio, coisa que nunca senti, mas viver sem amor acho impossível.

A esperança é o mais sórdido dos sentimentos.

Sempre imaginei que o paraíso fosse uma espécie de livraria.

Hoje não me alegram as amendoeiras do horto. Me lembro de ti.

em vão espero as desintegrações e os símbolos que precedem ao sonho

O casamento é um destino pobre para uma mulher.

Sob a lua a sombra que se alonga é uma só.

Sob o alpendre o espelho copia somente a lua.

A velha mão segue traçando versos para o esquecimento.

É um império essa luz que se apaga ou um vaga-lume?

A lua nova. Ela também a olha de outra porta.

No deserto acontece a aurora. Alguém o sabe.

A vasta noite não é agora outra coisa se não fragrância.

Longe um trinado. O rouxinol não sabe que te consola.

Desde aquele dia não movi as peças no tabuleiro.

Obscuramente livros, lâminas, chaves seguem minha sorte.

Esta é a mão que às vezes tocava tua cabeleira.

Disseram-me algo a tarde e a montanha. Já não lembro mais.

aqui também essa desconhecida e ansiosa e breve coisa que é a vida

O homem está morto. A barba não sabe. Crescem as unhas.

É um império essa luz que se apaga ou um vaga-lume?

Longe um trinado. O rouxinol não sabe que te consola.

No deserto acontece a aurora. Alguém o sabe.

Calam-se as cordas. A música sabia o que eu sinto.

"Eu sempre achei que o paraiso era como uma livraria"

Hoje não me alegram
as amendoeiras do horto.
Me lembro de ti.

em vão espero
as desintegrações e os símbolos
que precedem ao sonho

Sob a lua
a sombra que se alonga
é uma só.

Sob o alpendre
o espelho copia
somente a lua.

A velha mão
segue traçando versos
para o esquecimento.

É um império
essa luz que se apaga
ou um vaga-lume?

A lua nova.
Ela também a olha
de outra porta.

No deserto
acontece a aurora.
Alguém o sabe.

A vasta noite
não é agora outra coisa
se não fragrância.

Longe um trinado.
O rouxinol não sabe
que te consola.

Desde aquele dia
não movi as peças
no tabuleiro.

Obscuramente
livros, lâminas, chaves
seguem minha sorte.

Esta é a mão
que às vezes tocava
tua cabeleira.

Disseram-me algo
a tarde e a montanha.
Já não lembro mais.

aqui também essa desconhecida
e ansiosa e breve coisa
que é a vida

O homem está morto.
A barba não sabe.
Crescem as unhas.

É um império
essa luz que se apaga
ou um vaga-lume?

Longe um trinado.
O rouxinol não sabe
que te consola.

No deserto
acontece a aurora.
Alguém o sabe.

Calam-se as cordas.
A música sabia
o que eu sinto.