Tag quebrada
Fragmento do poema:
"O grito que ecoa da quebrada"
[...]Liberta a tua mente e segue, vai em frente
vai ver quem é a gente que você olha atravessado
quando para no semáforo e ergue o vidro apressado
observa com cuidado quem é o pretinho que tu olhas desconfiado
e aperta o passo quando ele passa ao seu lado
com a barriga vazia, com os sentidos embaralhados - de tanta fome.
Enxerga o estilo dele e entende de uma vez por todas...
Que esse é o estilo que faz sucesso por lá.
Descobre a palavra de ordem dos (marginalizados)
que você marginaliza ao julgar
e grita alto aos quatro ventos quando descobrires
da sua varanda ou de seu terraço milionário invocado.
O grito que ecoa da periferia é...
Mais respeito, por favor!
Pois já estamos cansados.
Casa de tijolo
Casa de madeira
Casa lá no morro
Em plena ribanceira
Gente de todo tipo
Gente trabalhadeira
De sujeito esquisito
As várias mães solteiras
Muitos sons, ritmos muitos
O silencio nunca impera
A ostentação convive junto
Com a mais plena miséria
Tem a rapa da esquina
Que ganham a vida parados
Tem seu Zé que não para
Em busca de algum trabalho
Tem menina bonita
Que vive fazendo coisa feia
Tem criança que não brinca
E pega coisa alheia
Falam que lá tem de tudo,
Que só não tem dinheiro
Embora tenham achado um monte
Com um ex-prisioneiro
Hum, fofoca?
é o que lá mais tem
É a fulana que vai ter filho
E não sabe quem é o pai do neném
Lá não tem caloteiro
Lá não precisa de SPC
Pega emprestado algum dinheiro
E não paga pra tu vê
O castigo vem ligeiro
A punição é um horror
É melhor doer no bolso
Do que morrer de tanta dor
Mas lá tem muita coisa boa
Gente simples, né Arlindo
Gente que vem suportando
Gente que vai indo
Gente que não tem nada
Mas divide tudo
Gente que sofre em silencio
Mas que nunca fica mudo
Gente que para e pensa
E que não usa razão pra justificar
Gente que briga e luta
Para paz proliferar
Tem gente inteligente
Que vive achando que o governo vai ajudar
E gente que como o Renato
Morreu por isso esperar
Esse é o retrato
Essa é a realidade
E sei que esse sofrimento
não tira da quebrada a felicidade
Suas frustrações são causadas por sua insistência em querer voar com a asa quebrada. Antes de querer voar conserte-se. Seus sonhos precisam de asas, mas suas pernas precisam de atitudes de transformação.
Ninguém vê que tenho tantas feridas quanto os outros.
Que também sou um pouco quebrada.
O grito que ecoa da quebrada
Na periferia, da periferia, da periferia...
Bem longe da (cidade) perfeita da zona sul
onde o descontentamento faz vítimas todos os dias
e trucida os sujeitos um a um
vivem as pessoas de mente livre
que mesmo e apesar de enclausuradas pelo ódio do sistema
seguem livres pelas ruas sem asfalto ou iluminação
caminhando alertas pelos becos estreitos e vielas escuras
margeados por córregos sem saneamento ou boulevard algum.
Seguem refletindo a falta de tudo e ainda com brilho nos olhos
alegres, sorriem por dentro, sem lamentar problema sequer
felizes por não serem tão vazias por dentro
ou esvaziadas de sonhos qualquer.
Olham para o futuro cheias de esperança
seguem seu rumo na vida sem encontrar o tédio
esperam ver chegar as praças e toda estrutura moderna dos bairros chiques
elegantemente dispostas nos cardápios da especulação imobiliária
que cerca e segrega os mundos, erguendo altos muros, altos prédios
cravados de vidro anti-vizinhança, arame farpado e cerca elétrica.
Enclausurados em seus condomínios (cidades), os ricaços
impactam a vida do bairro, encerrando as liberdades individuais
rapidamente o sentimento ( antes coletivo) feito as minas d'água, se desfaz
desfaz-se os sonhos milionários e os milionários sonhos de paz.
A segurança e a insegurança orbitam em um mesmo plano
os manos logo criam asas, aprendem a voar e voam por sobre as muralhas
na periferia nada é de graça, até o respeito é conquistado
ou descobre-se cedo o respeito e respeita-se o outro
ou vive-se como se tudo fosse um grande pecado.
O preço da periferia é o respeito, não esse preconceito disfarçado
que finge erguer as mãos ao aperto, como se tudo estivesse acertado
ou que pensa poder comprar tudo com dinheiro sujo de sangue
da violência existente em um carreira de pó ou em um cigarro de baseado.
Você que cheira e fuma é também quem espanca e mata
a violência que crava a faca na costela da sociedade ao meio dia
é também financiada por você.
As balas perdidas que matam crianças e interrompem futuros
é também sua responsabilidade.
A causa morte do sistema é também sua culpa.
Você também é responsável por tanta violência gratuita nas ruas das periferias
com repercussão direta em toda cidade.
Você que não investe em cultura e desvia as verbas aprovadas
é culpa sua toda essa barbaridade.
Garotos de nove anos roubando, matando, fumando crack!
É culpa sua que não governa direito (a porra) da cidade que te elegeu.
Mais respeito, por favor!
Esse é o grito que ecoa dos guetos marginalizados.
Esse é o grito que ecoa dos guetos que vocês marginalizaram.
Mais respeito, por favor.
Liberta a tua mente e segue, vai em frente
vai ver quem é a gente que você olha atravessado
quando para no semáforo e ergue o vidro apressado
observa com cuidado quem é o pretinho que tu olhas desconfiado
e aperta o passo quando ele passa ao seu lado
com a barriga vazia, com os sentidos embaralhados - de tanta fome.
Enxerga o estilo dele e entende de uma vez por todas...
Que esse é o estilo que faz sucesso por lá.
Descobre a palavra de ordem dos (marginalizados)
que você marginaliza ao julgar
e grita alto aos quatro ventos quando descobrires
da sua varanda ou de seu terraço milionário invocado.
O grito que ecoa da periferia é...
Mais respeito, por favor!
Pois já estamos cansados.
Fragmento da poesia:
"Todas as faces de uma poesia anacrônica"
Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.
As correntes devem ser quebradas, as barreiras devem ser rompidas e a liberdade, deve ser assegurada a todos os homens de bem.
[...] Sou apenas mais um filho da pátria Brasil com nome de santo
feito outros tantos Silvas nos becos, nos morros, nas periferias
apenas mais um brancopretovermelhoamareloíndio e favelado
renegado pelo sistema, vestindo preto por fora e por dentro.
A hora é a gente que faz, pois se esperar por ela o tempo passa a perna nela (hora) e quando nos dermos conta o relógio da vida quebra os ponteiros e paralisa todo esse tempo em horas quebradas...
Máquina de moer jovens e afins#11;#11;
Tá! Eu me deixei levar. Mas o assédio era grande demais!#11;
Aqui na periferia é tudo meio assim, páh!
#11;Tá ligado? Difícil de segurar.#11;
E sem perceber, Tum! Seu mundo cai.
#11;Feito o mundo de tantos outros por aqui.#11;
Aqui na quebrada é foda, ninguém goza dos direitos plenos#11;
aqueles garantidos pela Constituição.#11;
Os políticos quando aparecem, agem como se fizessem favor pra geral#11;
parecem fingir que não existem problemas,
se pudessem, invisibilizariam-se. Mas não podem!#11;
De vez em quando têm de mostrar a cara.#11;
Aqui não tem praça, não tem quadra de futebol, não tem lazer pro jovem#11;
não tem quase nada. Tem muita coisa; ciladas e tal. #11;
E agora, é esse cada um por si de todos os dias#11;
essa agonia de caminhar pelo bairro observando 360 graus#11;
sendo observado, como se presa fosse. Aviso: - Fácil a caçada não será.
Posso garantir que haverá resistência, luta e sangue também terá.#11;
Talvez, amanhã, até corpos encontrem pelas sarjetas. Garanto: #11;
- Não terão pouco mais de uns verões e algumas primaveras.
#11;Dados estatísticos de uma realidade cruel, números#11;
que, infelizmente, incrementarão a próxima campanha de um político qualquer.
Ele não quebrou só meu coração, como também quebrou toda minha esperança em um dia ter um amor duradouro.
Se houvesse justiça laica religiosa e patriótica no Brasil.No jazigo de cada politico, funcionário e empresário corrupto não teria nome algum.Teria só uma estrela com cinco pontas, das mesma que estão dispostas na bandeira nacional mas com as cinco pontas quebradas para lembrar ao futuro nacional brasileiro, que ali jaz um inominável ser que por mais de cinco vezes lançou pontas do mal e dos erros covardemente para dor de seu próprio povo, não honrou seu próprio tempo e desencadeou um infeliz flagelo a toda nação brasileira.
Árvore florida, cheia de vida
Doa mais do que recebe
Tem roubado sua sombra folhas e frutos
Mas mesmo tronco de árvore quebrada
Ainda dá-se um jeito de virar assento
Sintonia
Quem vive a vida se escondendo no conforto e preconceito de sua morada não vê nem sente, mas a vida na "quebrada" é dura.
Entre chinelos de dedo, pés descalços, mãos com calos, crianças correndo, cachorros com sarna, nóias na fissura, há algo em comum nos olhos do cão abandonado e nos da senhora que empurra o carrinho de papelão ... HÁ TRISTEZA!
Você permitiu, não me defendeu
Quando ele me partiu
Você permitiu, me fez sentir grande
Me fez sentir importante
Me fez esquecer
Que ele me partiu
Você permitiu, você permitiu
Que ele me quebrasse
Que ele me despedace
Você deixou tudo isso acontecer
Você permitiu, me deu gaiola de ouro
Me fez sentir superior
Quando eu era pior
Quando eu era inferior
Você permitiu, me deu diamantes
Me fez esquecer
A minha vida não é importante
Uma menina no dia do seu aniversário, acompanhada de sua mãe, entrou numa loja de brinquedos e em meio a tantas bonecas lindas e perfeitas, ela se interessou por uma que estava quebrada. Com muitas teias de aranha ao seu redor lhe faltava uma perninha, coitada da boneca. Sua mãe lhe explicou que ela poderia escolher qualquer outra boneca que tivesse inteira. Então sua filha lhe perguntou: Mamãe, se eu tivesse nascido sem uma perna você não iria me querer também? Assim é a vida. As vezes podemos ser imperfeitos aos olhos de muitos, mas afinal quem não é como uma boneca quebrada neste mundo?