Tag brasil
Tocando está o sino da Igreja Matriz
São Francisco do Centro de Rodeio,
que é a minha bela cidade
amada do Médio Vale do Itajaí.
Madrugada de Outono e eu ainda buscando pelo meu amável sono,
Entrego-me nos braços da poesia
e do silêncio para me buscar e encontro.
Com os meus sonhos de olhos
abertos derrotando o enfadonho
até o próximo passo sem pressa
cultivando firme nesta terra
oportuna gentileza, virtudes e festa.
Sem limite para foragir de tudo
o quê é tristonho, torna o convívio
bisonho e os princípios avilte,
não permito que me tomem de assalto
e tampouco me drenem,
peço para ter forças para reagir
atirando em um absurdo por segundo
se for preciso para vencer o mundo.
Boleadeiras
Começa a tocar o acordeão
a canção gaúcha esquecida,
As boleadeiras giram no ar,
as esporas tocam o chão,
a gauchada eleva o refrão,
o meu campeiro coração
dança com toda a vibração
e assim todos honram a tradição.
Na seda da noite e envolta
por nuvens a Lua parece
uma pérola no céu
do Médio Vale do Itajaí,
O silêncio da cidade
de Rodeio faz pensar
no dia que terei você aqui,
Todo o dia presto um
festejo íntimo onde
te devoto o meu peito
para dizer que do amor
sublime jamais desisti,
não há nada que ocupe
o paraíso que criei para ti.
Enquanto seguirmos nessa amnésia política, defendendo partidos e políticos com unhas e dentes, nosso país nunca irá pra frente.
Brasil esgoto Brasil
Na essência sincera e profunda, que o povo percebe, que é castigado por essa nojeira imunda, a canalização dos canos, a negação, a falta de humanidade, parece até que estão debaixo dos panos, mas não, está escancarado, saneamento e as mazelas em demasias, são tantos esgotos, principalmente no canal que liga a corruptível maneira de se conduzir o Brasil, as fossas estão cheias, saindo pelas narinas, e o pior quando todo elemento evacuado se aloja na mente da elite burguesa, que oprime a classe menos favorecida, com esperança e devoção, tenho no elemento povo a condição de mudar o cenário, porém preciso também dizer, esta classe proletária precisa reagir, não aceitar que o canal de sujeira vem a desaguar na mesa de alimentação, pois cotidianamente tentam nos saciar com as imundas escoações que deveriam ser canalizadas, esgotos para devidos lugares, onde a dignidade dos ambientes e a resposta da liderança não se aborreça, mas as feridas causadas vem de um alicerce comprometido devido a limitação da integridade e caráter líder do Brasil esgoto Brasil.
Giovane Silva Santos
Brasil, a angústia do Brasil e a minha
Quem mediu esse termômetro, porque associar esses dois corpos, talvez pela febre emergir tanto no coração do estado quanto na minha mente, parece uma condição meramente, eu, eu grito quando sou ferido, meu estado geme por esse desvio atrevido, ora, ora, um cansaço descomunal, toda vida e todo tempo são conflitos, batalha dos aflitos eu e meu Brasil, eu navego no pecado, meu caráter é um galho que sacode, sou tentado pela sedução do pode não pode, sou uma porção de ambição, sou sonho, sou delírio, a loucura que oferece colírio, porque minha natureza luta, viaja e anda em terrenos arenosos, clama por laços milagrosos, do qual não prático amor, chamo a misericórdia, essa mesma que meu Brasil clama, pelo desvio, pelo sistema que viaja na lama, poderia dizer que simplesmente um conserto na economia, mas o pão dessa padaria ninguém quer, uma massa desorientada, o esgoto, a Amazônia, a água, as escolas, hospitais, e o seio familiar, a desigualdade, veja quanto somos atingidos por uma bactéria desleal, a inclinação do homem para o mau, tornando o Brasil enfermo, sei que todo emaranhado precisa ser meditado, no profundo, existem fios de esperança, algumas almas perseverante, meu povo que está em guerra, lutar por essa terra, que meu coração aprenda, meu Brasil merece sorrir, uma nação gloriosa de estado e povo aí de surgir, coloco nas esferas espirituais o anseio de luta em penhor, manifestar se nesse contexto a glória do senhor.
Giovane Silva Santos
Brasil: lendo Brasil
Eu gostaria mesmo de aderir a persuasão da leitura, o príncipe de Maquiavel, leviatã, Espírito das leis, O mito da caverna, República, mas até hoje só consegui ler Asas partidas Gibran kalil, pois bem, será possível entender/ler nosso Brasil sem aprofundar nas letras e resenhas filosóficas e literárias, sei que meu estado é uma federação gentil, uma pátria /terra de amor, ofertando água da vida e a fértil terra produtiva, uma constituição teórica e cientificamente estudada, baseando nosso pacto social, e aí, uma prática imoral e desproporcional, um mecanismo de febril canal, o dinheiro, poder e muita corrupção, desigualdade, desmatamento, urbanismo sem saneamento, uma lamentável cultura, uma infeliz estrutura, perde se o poder da natureza, viola a sensibilidade da partilha, uma política, politicagem e armadilha, lobos em matilhas, cruel e infeliz sarapatel, um avanço desordenado, penso que até os índios já são norteados por esse prospecto, é isso um pouco e tudo mais, organizações de marginais, nas esquinas e mais altas esferas, como parar as bestas feras, orar, nascer, surgir, emergir o grito, do anseio respeitoso de toda criação, a nova condição de um reinar, renovo, criar um estado novo, partir da educação, consciência espiritual, sei não, sei lá, vamos ler a mente aqui e acolá, procurando, lendo pode se encontrar.
Giovane Silva Santos
Pensamentos do Barão
O Brasil elegeu o atraso em busca do progresso.
Não podia dar certo. É o mesmo que dar ré e querer ir pra frente.
A ética e os valores morais é o princípio para a construção da civilidade humana. Por essa razão, o Brasil ainda vive esse caos na infraestrutura social.
Pálpebras de Neblina
Fim de tarde. Dia banal, terça, quarta-feira. Eu estava me sentindo muito triste. Você pode dizer que isso tem sido freqüente demais, ou até um pouco (ou muito) chato. Mas, que se há de fazer, se eu estava mesmo muito triste? Tristeza-garoa, fininha, cortante, persistente, com alguns relâmpagos de catástrofe futura. Projeções: e amanhã, e depois? e trabalho, amor, moradia? o que vai acontecer? Típico pensamento-nada-a-ver: sossega, o que vai acontecer acontecerá. Relaxa, baby, e flui: barquinho na correnteza, Deus dará. Essas coisas meio piegas, meio burras, eu vinha pensando naquele dia. Resolvi andar.
Andar e olhar. Sem pensar, só olhar: caras, fachadas, vitrinas, automóveis, nuvens, anjos bandidos, fadas piradas, descargas de monóxido de carbono. Da Praça Roosevelt, fui subindo pela Augusta, enquanto lembrava uns versos de Cecília Meireles, dos 'Cânticos': "Não digas 'Eu sofro'. Que é que dentro de ti és tu? / Que foi que te ensinaram / que era sofrer?" Mas não conseguia parar. Surdo a qualquer zen-budismo, o coração doía sintonizado com o espinho. Melodrama: nem amor, nem trabalho, nem família, quem sabe nem moradia - coração achando feio o não-ter. Abandono de fera ferida, bolero radical. Última das criaturas, surto de lucidez impiedosa da Big Loira de Dorothy Parker. Disfarçado, comecei a chorar. Troquei os óculos de lentes claras pelos negros ray-ban - filme. Resplandecente de infelicidade, eu subia a Rua Augusta no fim de tarde do dia tão idiota que parecia não acabar nunca. Ah! como eu precisava tanto que alguém que me salvasse do pecado de querer abrir o gás. Foi então que a vi.
Estava encostada na porta de um bar. Um bar brega - aqueles da Augusta-cidade, não Augusta-jardins. Uma prostituta, isso era o mais visível nela. Cabelo malpintado, cara muito maquiada, minissaia, decote fundo. Explícita, nada sutil, puro lugar comum patético. Em pé, de costas para o bar, encostada na porta, ela olhava a rua. Na mão direita tinha um cigarro, na esquerda um copo de cerveja. E chorava, ela chorava. Sem escândalo, sem gemidos nem soluços, a prostituta na frente do bar chorava devagar, de verdade. A tinta da cara escorria com as lágrimas. Meio palhaça, chorava olhando a rua. Vez em quando, dava uma tragada no cigarro, um gole na cerveja. E continuava a chorar - exposta, imoral, escandalosa - sem se importar que a vissem sofrendo.
Eu vi. Ela não me viu. Não via ninguém, acho. Tão voltada para a própria dor que estava, também, meio cega. Via pra dentro: charco, arame farpado, grades. Ninguém parou. Eu, também, não. Não era um espetáculo imperdível, não era uma dor reluzente de néon, não estava enquadrada ou decupada. Era uma dor sujinha como lençol usado por um mês, sem lavar, pobrinha como buraco na sola do sapato. Furo na meia, dente cariado. Dor sem glamour, de gente habitando aquela camada casca grossa da vida. Sem o recurso dessas benditas levezas de cada dia - uma dúzia de rosas, uma música de Caetano, uma caixa de figos.
Comecei a emergir. Comparada à dor dela, que ridícula a minha, dor de brasileiro-médio-privilegiado. Fui caminhando mais leve. Mas só quando cheguei à Paulista compreendi um pouco mais. Aquela prostituta chorando, além de eu mesmo, era também o Brasil. Brasil 87: explorado, humilhado, pobre, escroto, vulgar, maltratado, abandonado, sem um tostão, cheio de dívidas, solidão, doença e medo. Cerveja e cigarro na porta do boteco vagabundo: Carnaval, futebol. E lágrimas. Quem consola aquela prostituta? Quem me consola? Quem consola você, que me lê agora e talvez sinta coisas semelhantes? Quem consola este país tristíssimo?
Vim pra casa humilde. Depois, um amigo me chamou para ajudá-lo a cuidar da dor dele. Guardei a minha no bolso. E fui. Não por nobreza: cuidar dele faria com que eu me esquecesse de mim. E fez. Quando gemeu "dói tanto", contei da moça vadia chorando, bebendo e fumando (como num bolero). E quando ele perguntou "por quê?", compreendi ainda mais. Falei: "Porque é daí que nascem as canções". E senti um amor imenso. Por tudo, sem pedir nada de volta. Não-ter pode ser bonito, descobri. Mas pergunto inseguro, assustado: a que será que se destina?
SÓ DE SACANAGEM
Meu coração está aos pulos!
Quantas vezes minha esperança será posta à prova?
Por quantas provas terá ela que passar? Tudo isso que está aí no ar, malas, cuecas que voam entupidas de dinheiro, do meu, do nosso dinheiro que reservamos duramente para educar os meninos mais pobres que nós, para cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus pais, esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade e eu não posso mais.
Quantas vezes, meu amigo, meu rapaz, minha confiança vai ser posta à prova?
Quantas vezes minha esperança vai esperar no cais?
É certo que tempos difíceis existem para aperfeiçoar o aprendiz, mas não é certo que a mentira dos maus brasileiros venha quebrar no nosso nariz.
Meu coração está no escuro, a luz é simples, regada ao conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó e os justos que os precederam: "Não roubarás", "Devolva o lápis do coleguinha", "Esse apontador não é seu, minha filha". Ao invés disso, tanta coisa nojenta e torpe tenho tido que escutar.
Até habeas corpus preventivo, coisa da qual nunca tinha visto falar e sobre a qual minha pobre lógica ainda insiste: esse é o tipo de benefício que só ao culpado interessará. Pois bem, se mexeram comigo, com a velha e fiel fé do meu povo sofrido, então agora eu vou sacanear: mais honesta ainda vou ficar.
Só de sacanagem! Dirão: "Deixa de ser boba, desde Cabral que aqui todo mundo rouba" e vou dizer: "Não importa, será esse o meu carnaval, vou confiar mais e outra vez. Eu, meu irmão, meu filho e meus amigos, vamos pagar limpo a quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês. Com o tempo a gente consegue ser livre, ético e o escambau."
Dirão: "É inútil, todo o mundo aqui é corrupto, desde o primeiro homem que veio de Portugal". Eu direi: Não admito, minha esperança é imortal. Eu repito, ouviram? Imortal! Sei que não dá para mudar o começo mas, se a gente quiser, vai dar para mudar o final!
O Brasil não é para principiantes.
… que é muito difícil você vencer a injustiça secular, que dilacera o Brasil em dois países distintos: o país dos privilegiados e o país dos despossuídos.
O Brasil precisa explorar com urgência a sua riqueza - porque a pobreza não aguenta mais ser explorada.
Este é um país em que as prostitutas gozam, os traficantes cheiram e em que um carro usado vale mais que um carro novo. É ou não é um país de cabeça para baixo?
Não sou especialista em Brasil, mas uma coisa estou habilitado a dizer: Não creiam que mão-de-obra barata ainda seja uma vantagem.