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Os Três Mal-Amados
O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.
O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.
O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.
O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.
Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.
O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.
O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.
O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.
O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.
O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.
O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.
São através dos detalhes que amamos e através dos detalhes que somos amados. Embora que a vida seja um todo, são através desses detalhes, disfarçados de amor, que ela nos prende, nos liberta, nos seduz e, definitivamente, nos ganha.
A quadra, a sextilha e a oitava sobre o amor dos pais
De todos os amores do mundo
O amor por um filho prevalece
O ser pai, o ser mãe, vai mais fundo
O amor premeditado enaltece
De todas as pessoas do mundo
Os pais são os que mais amam
Se afogam no destrato dos filhos
Se deleitam na malcriação
E ainda assim, os amam
Se entregam a imensidão do coração
E por estarem a amar, brigam
Brigam por tudo e tudo um pouco
E por brigarem, revoltam seus filhos
Revoltosos, contrariam seus pais
Contrariando, se entregam ao ilícito
Encurralados, buscam o apoio dos pais
Apoiados, se sentem amados
Amados, assim são.
Ser flor e versos, rosas de cores...tons, azul e mar !
Ser voos livres, soltos...braços abertos, asas ao vento,
Ser luas e céus em sonhos de amantes, amados...
O que estamos empenhando nas relações não é nossa necessidade de sermos compreendidos, mas o desejo de sermos amados mesmo quando não pudermos ser traduzidos.
Bom mesmo é deixar que os corpos amados se entrelacem de desejo...
... de paixão, de amor... enlouquecidos e embebecidos de puro prazer...
E viver...
Alexandre Aleolipa
Quisera eu ter asas para voar nos teus braços.
Para quebrar o silêncio do nosso espaço.
Envolver as ondas do tédio....
Nos nossos sonhos rasgados.!
Os sonhos dormem.....
dormem embalados por desencantos.
Adormecem nos dias mornos dos céus cinzentos.
Sonolentos de dia.....
de noite onde vivem sem abrir os olhos.
E as flores secam no jardim de repente....
como os orvalhos sem manhãs!
Ambos somos felizes quando nos amamos
Ambos somos felizes quando nos amamos
Ah, meu amor!
Ah, meu amado!
E assim:
Enxugo os olhos do riso que te dei
Toldo de horas
Com os momentos que cavei
Banho-me na sensação do teu olhar
Dou-me de presente o teu respirar
Ambos somos felizes quando nos amamos
Com o liquido da noite
Com o qual se banham as florestas
Eu me exibo
Eu me testo
O cio lentamente passa
Não para
Atravessa
Exala.
E assim:
Somos igualmente amados
Saciados um do outro
Nesta noite
Neste esboço.
Enide Santos 29/03/15
Sensação Do Amor!
A
melhor
sensação
existente
no
mundo,
É a do amor...
Ela transforma,
corpo e alma...
e nos faz
completamente
bons,
enquanto nos
sentimos amados
e amamos!
Por isso,
o ciúme,
não pode destruir
esse sentimento...
Para que, não
afastemos-o de nós!
Todos querem ser amados. Todos querem estar apaixonados. Mas eles acreditam que encontraram o amor? É engraçado, mas o que todos realmente adoram é uma história de amor. É por isso que eu as coleciono.
Sangue de lobos
Eu era um pacifista até sentir o gosto do sangue, pena que o sangue era do meu sangue, nunca mais fui o mesmo foi difícil voltar.
Pois o gosto do sangue do meu inimigo também senti.
Mas descobri que o sangue nunca saceia a fome dos amados perdidos.
Bryann e Lucas
Onde estiverem
Peço a Deus que lhe Guardem
Por onde andarem
Peço a Deus que os guiem
O que decidirem
Peço a Deus que os iluminem
E a todos os dias peço a
Deus que os abençoem...
Papai ama vocês...
Amar é quando os nossos hormônios nos dão prazer, quando ajudamos o outro, mesmo que isso envolva sacrifícios. Amor é amar mais que somos amados, é ficar no prejuízo que dá felicidade.
Ele cresceu e sabia o pai que NÃO queria ser para seus filhos. Ele não repetiria os erros de seu pai.
A falta é, para a Psicanálise, psíquica e essencialmente, estruturante na constituição do sujeito. A falta nos permite, enquanto sujeito-faltante-desejoso/objeto-desejado, a possibilidade de, através do outro, amarmos e sermos amados. Mas, lembremos, mesmo a falta sendo fundamental ao amor isso não significa que - ao contrário do que muito se diz e se pensa - esse amor seja pleno, não. A falta enquanto parte do nosso psiquismo e do nosso inconsciente, é, essencialmente, estruturante.