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Será que o homem sabe ler ou apenas emite o eco, o som das palavras em seus lábios?! A leitura é um preparatório para tirar o ser humano de onde está e transportá-lo para um plano que faça parte do que é saber ler, interpretar, compreender o significado das palavras. Ler por ler é como ir a uma festa por ir, é como beijar para apenas tocar os lábios e não para sentir a espessura da carne, é como olhar por olhar para uma pessoa sem reparar se as suas pupilas estão foscas ou brilhosas. Ler é uma interpretação do coração, pelo o que ele sente ao sentir o efeito do alfabeto, das letras, das palavras em sua alma. Ler é belo, mas entender a fala de um livro é uma purificação, é sentir o toque da educação em sua vida. Para ler exige alguém escrever para lermos, sem escritores, autores, leremos aquilo que apenas conseguimos escriturar. A leitura é uma temperatura, um solo que aquece o coração, a mente e o corpo. É um submarino que nos conduz no oceano do escritor que nos permite acesso para conhecer o seu trabalho entre páginas de papéis e rascunhos transformados em em exemplares. Ler não é somente valorar quem escriturou com esforço, mas saber que ler é uma terra de ideias, é uma rosa que floresce, é uma bailarina que depois que aprendeu a desvincular os seus giros e torná-los dessemelhantes nunca mais parou de falar com os seus pés. Ler é resenhar, rasurar a ideia do literato e interpretá-la ao seu entender e saber.
Caverna clara por dentro,
Escura por fora. Afinal, o que será?
Entardeço em uma promessa, qual promessa?
Entardeço em uma promessa.
Entre marés, uso canoa
Bonança é ilusória
Perucas iguais apresenta perigo
Pensar fora dela, tolice ou genialidade?
Gênios são tolos, tolos não são gênios.
Sentido traz limite,
Limite não traz sentido.
Odeio contradição,
Fecho os olhos para enxergar.
Sou um mero gafonhoto eterno,
Um aprendiz que ensina,
Enxergo tão bem, mas só o que me convém
Sou um dos piores cegos.
Visitei lisboa
Conversei com Fernando Pessoa
Ele me disse que não sou nada
E nunca serei nada.
Não consigo fechar o ódio
Abra o livre
Quer dizer, abra o livro
Perdão, Abraham Lincoln
É..
Uma agulha, costura meu passado
Uma tesoura, corta meu presente
Um tecido, algo do futuro
Um papel na vida? Mais um para rasgar.
Caverna clara por dentro,
Escura por fora. Afinal, o que será?
Mário Quintana me respondeu:
"A Resposta certa, não importa
O essencial é que a pergunta esteja certa, certo?"
Então levantei as pálpebras e a caverna desabou,
Ao anoitecer, ela volta a ser uma caverna.
(Volte a primeira estrofe)
É fácil interpretar na vida aquilo que eu quero ser para o mundo, mas prefiro ser para mim o que sou na verdade do que viver uma farça.
Gostaria que as pessoas interpretassem
as minhas mensagens.
Na maioria das vezes simplesmente
respondem com um bom dia, boa tarde
no entanto ambiciono ser reconhecido
pela escrita e pela relevância do preceito.
Nem sempre temos razão, e nem sempre se trata de sermos amados como somos. Por vezes se trata apenas de como interpretamos o que nos foi dito
Eu já sabia o que causa ter uma opinião divergente da maioria.
Eu já sabia o que causa expor uma opinião quando reina o impulso que gera a ausência de interpretação.
Mas eu não seria eu se, por conta disso, me furtasse o direito de expor o que penso acerca de determinado assunto (que nem sempre vem explícito, por vezes dependendo muito da cosmovisão de quem o lê).
Nós sabemos que muito poderíamos ter feito. Nós sabemos que muito ainda há por fazer. Porém, o que mais importa em tudo que se foi e em tudo que está por vir, é a vivência do instante presente. É nele que se concentram as realizações e as ausências de tudo que aconteceu e de tudo que não aconteceu. O que não podemos deixar de entender é que a vida é a manifestação do agora. Então, viva! Deixe o passado no passado. Quanto ao futuro, não o tente interpretar, porque este é sempre incerto.
Nem sempre as palavras conseguem dizer, falar, descrever, explicar, expressar, contar. Então, a gente se cala, se recolhe, não escreve, paralisa. É nessa hora que o sentir domina a gente, e a gente se deixa levar; busca analisar a beleza que vem de dentro, para entender toda beleza que de fora não há como interpretar.
Como bons criados, os moradores da caatinga aprendiam a escutar o patrão, a antecipar as suas mudanças de humor, a saber que uma carreira de formigas fora do formigueiro significava chuva; que uma gameleira com folhas verdes, crescendo na fenda de um rochedo, indicava a presença de uma fonte; que grandes cupinzeiros eram sinais de seca e de sede. Se aprendessem a interpretar corretamente esse patrão cruel durante os meses de estiagem, sobreviveriam para lidar com um amo bem mais generoso assim que as chuvas chegassem.
Se é verdade que sempre há mais de uma forma de interpretar um texto, não é verdade que todas as interpretações são iguais.
Suas Janelas
Espero que enxergues a artificialidade em que resides,
Que as flores que em ti brotam, também seu perfume respires!
Não vê? É plástico.
O viver? Estático.
Sua alma grita, implora!
Pelo sopro de vida que não quer deixar ir embora...
Redescubra a paixão de viver!
Ou exale o hálito da morte de dentro do ser...
Será que não se importa?
Será que o espelho não cobra?
Quem é seu reflexo, quando olha de volta?
Importa? É só a carne que vê?
Quais as palavras habitam você?
Da forma como você interpretar a vida,
A vida interpretará você.
O ator diz sim onde os outros dizem não! Em cena ele tem que dizer (fazer) o que na realidade não faria, ou o que outros não fazem.
...podemos entender-nos uns aos outros, mas somente a si mesmo pode cada um interpretar-se. (Demian)
Se não aprender a ler e interpretar as linhas e entrelinhas do seu PASSADO,jamais encontrará no PRESENTE as definiçoes necessárias à um sublime FUTURO ...
"Amar uma mulher é fácil, difícil é estar atento para interpretar cada momento, cada fase, cada desejo, cada prioridade que vão se alternando constantemente na vida dela."
Pais de autistas sabem que os olhos, definitivamente, falam demais. Soltam palavras mesmo quando não querem que ninguém os leiam. Sabemos também que podemos encontrar milhares de respostas ao seu silêncio. Silêncios tímidos, distraídos, tristes, alegres...Às vezes, silenciar é fazer contato.
Interpretarão melhor os livros aqueles que, pelas rugosidades dos calos em suas mãos, sentirão certo desconforto ao folheá-los.
Não sei escrever nada sobre o amor. Não entendo nada de amor. Elimino todos os rótulos que procura definir o amor. Retiro todas as legendas que tenta interpretar o amor. Mas eu sinto você. E isto é o bastante para o amor estar em mim: sem escrever, sem entender, sem definição, sem legenda e sem você comigo. Mesmo assim, sigo te amando através de um silêncio que insiste em falar, ainda que não seja ouvido, ainda que seja ignorado, mesmo quando a realidade supera a quimera e me faz acordar.
A pior burrice é aquela que diz se basear no saber, pois ela é obtida através da rasa capacidade de discernimento, ou de interpretação do indivíduo e ela é o fruto do analfabetismo funcional.