Poesia Juliana

⁠[beleza]

A beleza tem dessas: ela surge pelos olhos.

Ela é teimosa, arredia e dá mil voltas. A tontura que ela provoca é de tirar sorrisos, mesmo que tímidos e sem jeito, te deixando meio louca.

Ela se instala no olhar não se preocupando com o penteado, os óculos, o jeito dá risada, com a cor dos olhos, as roupas bregas ou os sapatos rasgados.

A beleza, a que se instala dentro, aquela safada, vê o perfeito do corpo, dedos, unhas, mãos, pés, braços, pernas e cicatrizes.

Quando a beleza acha um olhar para repousar e transforma ele em casa, não quer saber de mais nada. Não se preocupa com as circunstâncias, as formas, os termos, os motivos, ela, simplesmente, fica.

A beleza dá mais cor, brilho e luz. Ela tem o poder de te mostrar o que, por muitas vezes, você preferiu deixar lá no escuro, escondido, na caixinha que rotulou como “imperfeições”.

Você pode não saber, mas os olhos, os mesmos que a beleza costuma construir sua morada, possui um canal direto com o coração, sendo cientificamente comprovando — por mim — que é possível se apaixonar pelos olhos.

Porque a beleza está no coração de quem vê.

Pérola, não há como esquecer.
Sua beleza faz jus ao teu nome. Delicada, pele branca e macia, bela como uma pedra preciosa. De longe ela é uma das mulheres mais lindas que eu conheci nesses vinte e seis anos de vida.
Pérola tem a voz doce, uma sutileza de tocar a alma. Quando fecho os olhos a vejo entre flores, em um vestido lindo, cantando suavemente em um final de tarde,
Apesar de não ser pintora, ela tem uma mania deliciosa de colorir a vida feito uma tela.
Posso ousar em dizer que desde quando a conheci, passei acreditar em anjos. Seu ar é celestial.
Sabe aquela paz que eu encontrei a alguns dias? Então, foi ela que me direcionou. Em suas doces palavras ela disse: Sabe, se tem uma frase que deveria ser introjetada na gente é "não importa tanto o que os outros fazem com a gente, mas sim o que nós fazemos com o que os outros fazem com a gente. Se você conseguir convencer seu coração das minhas palavras, as memórias dolorosas vão indo embora aos poucos."
Foi o que me salvou! As palavras dela encaixaram em minha mente, como peça em um quebra-cabeças. Tudo se resolveu e desde então ficou mais leve, mais sereno, em paz.
A medida que as lembranças dolorosas vão me deixando, a presença dela vem se instalando, irradiando meu ser.
Pérola é digna desses amores de filmes, livros ou qualquer romance com final feliz. É aquela para se amar verdadeiramente, profundamente com todos os detalhes. Um amor, uma amizade, um sentimento puro, digno de um "para sempre".
Ao minimo do que poderia dizer, faço de suas palavras hoje as minhas: "Et quand j'aime je n'aime que toi. Quand j'y pense, je ne dors plus."

A Peneira do Tempo

Agudas lembranças: cheiros de ruas, praças, marés, brinquedos.
Lembrança de ter sido herói, filho, menino-pai e pai-menino, é o que fica
Pra ter teu passo, pra andar junto e, sendo feliz, não pousar. Fortalecem-se as asas
O tempo não deixa esmaecer o que houve de significância, cravando nos atos
As nossas graças, a nossa infância e a nossa maturidade
Porque na peneira do tempo nem turvo, nem maldade
Revele-se infinitamente, resplandecentemente, felicidade

Sobre Juliana.

Já levaram muitas flores do meu jardim,
Utopias futuras recém semeadas,
Lamentos e dores , foi o que restou para mim.
Inspirados em fatos dessa alçada. mas
Ainda que levem todas as minhas flores
Nenhuma jamais substituirá você,
Aguardarei então anciosamente, seu retorno em um buquet

Pra Juli

Hoje, uma companhia visível
Hoje, uma lua daquelas
Hoje, um bom cobertor
Hoje, uma história sem névoas
Hoje, um sono restaurador
Hoje, o alicerce do amanhã

Sempre...

⁠[mar]


Omar é misterioso, intenso e cauteloso.
Falta o ar só de olhar. É como se o corpo começasse a inundar no seco. É um mergulho de fora pra dentro. São litros de mar percorrendo as veias do mais puro sangue. Os poros começam a expelir apenas sal. O que resta é nadar dentro do seu nada. Se afogar é opcional.


Agora se é o mais bravo dos marinheiros. Aquele que o desequilíbrio traz o equilibro; o erro traz o acerto; a tristeza traz a felicidade e a contradição traz a razão.


À beira mar se reza para os deuses. Seu Deus pode ser Poseidon ou Iemanjá. De joelhos, com os dedos fincados na areia, busca criar raízes de alma, e ter suas orações atendidas na mais pura calma.
Se deita na areia molhada, buscando se banhar com as espumas que o mar lhe dá. Coloca o coração em repouso, em posição de descanso, e sente que o mar é amar.

⁠[bicho papão]


Nunca tive medo do Bicho Papão. Na verdade, nunca acreditei nele.
Me lembro do meu pai me fazendo dormir: me cobria com o cobertor, me deixando como se fosse um casulo, pronta para a transformação, e dizia:


— Não se levante! Se não o bicho papão que mora debaixo da sua cama, vem te pegar!


Por milhares de vezes me peguei correndo para olhar debaixo da cama e nunca o vi. Desde, então, comecei a pensar melhor sobre ele, e, após anos, talvez, eu tenha entendido um pouco mais sobre esse ser: ele não é cruel como meu pai dizia, nem aparece só a noite. Ele anda no meio dos civis: falando, ouvindo e sentindo; toma cerveja e rabo de galo em botecos de esquina; é moderno de pele e antiquado de coração; sente demais e entende de menos; não quer toda a riqueza do mundo, mas quer conquistar o mundo; não sabe muito bem começar coisas, mas é péssimo em terminar algo; não chora com facilidade — não ultimamente; é ansioso por essência; possui a empatia como pior defeito; acredita que diariamente se nasce e morre, já, que, não se é o mesmo que foi há 10 minutos; se acha sobrevivente do acaso e prisioneiro das opções; pensa constantemente que vive em um pequeno inferno, que, de tão pequeno, se limitou ao tamanho de sua cabeça — para o barulho não incomodar os outros; dá risada quando não pode e faz piadas inoportunas; come todas as manhãs tapioca com ovo e queijo — nem matar gente, ele mata.



Muito já se sabe, muito se ensina e muito se aprende. Ele sabe que essa é a regra do viver. Entende que pode machucar e sabe reconhecer; também entende que as cicatrizes são como as tatuagens que o tempo resolveu desenhar: bem mais doloridas que as tatuagens convencionais.


O Bicho Papão erra e se machuca por machucar o outro. E, com isso, entendi que meu pai estava errado sobre o monstro que dormia debaixo da minha cama. Na verdade, o Bicho Papão mora no meu espelho.

⁠[inocência]

Me pego por diversas vezes pensando que você poderia ter me aproveitado melhor. Poderia ter aproveitado mais as minhas mãos quentes, o meu cabelo que enrola nas pontas e o meu jeito sem jeito de ser.

Eu tenho uma personalidade meio Rita, arredia, áspera, grossa, que não se dobra fácil. E que fique explícito que não é seu corpo a única coisa que quero explícita.

Gosto de sentir o contorno do rosto, o formato das unhas e as linhas das mãos. Quero entrar no seu universo, mesmo sendo o inverso e indo contra a razão.

Nos momentos noturnos penso se você pensa em mim. No entanto, vejo que você está cada vez mais fingida e rígida. E de tão rígida, parece quase quebrar. Talvez seja esse seu desejo: pedacinhos soltos pelo ar.

Me bagunço e bagunço as circunstâncias, as regras, os nomes e os fatos. Tenho o dom de tirar a coerência e permitir que tudo seja possível. Me aborrece notar que você tem medo de se afogar na sua própria profundidade. Mergulhar dentro é de tirar o ar, mas a vista é linda. Deveria tentar.

Você acha que pode me ler e entender, por que me lê sempre? Porra. Francamente. Não seja estúpida e egocêntrica. Eu sei que você é melhor do que isso.

Para me ter aberta, como um livro, é preciso mais do que só olhar. Me permito ler apenas em braile. Quanto ao resto, são só palavras que escrevo, com toda a minha hipocrisia e mediocridade, para meninas como você, que pensam que podem me compreender.

⁠[diferenças]

Não consigo compreender as pessoas que levam ao pé da letra a história sobre "metades da laranja". Não me interpretem mal, longe de mim querer fazer o inferno na vida dos que se rotulam "românticos".

Noto um desleixo profundo em constatar que há seres que andam, respiram, e se dizem possuir um cérebro, supondo que "há uma metade sua perdida por aí que, talvez, um dia, a encontre para ser feliz, amada e inteira".

O amor está nas entrelinhas, nunca nas linhas escritas. Você não ama porque ela é um bom partido, trabalha 8 horas por dia, é registrada no regime CLT e tira férias após 12 meses.

Se ama pelos detalhes, pelas palavras que não disseram, mas que vocês, de forma mágica, sabem que estão lá no silêncio. É a mania que vocês encontraram de deixar tudo tão subentendido que passou-se a se entender.

O amor não está no bom berço, no intercâmbio para Dublin ou no ensino pré e pós; não está, nem mesmo, no sobrenome impronunciável ou naquela pulseirinha life com um pingente de gato pendurada no pulso - horrível por sinal.

Se ama pela loucura, pela falta de ar que ela te provoca só de lembrar. Nunca vi uma história de amor ser concebida no café com leite morno. O amor é um café quente: ele te queima, te acorda e vicia.

O amor não acontece pela perfeição. Tudo que se apresenta de forma muito perfeita, acredite, é falso.

Ela é uma baita arrogante. Gosta de restaurantes caros, roupas mais caras, ainda. E, cara! Você se arrisca no churrasquinho grego do centro, e só compra roupas em galerias ou promoções do shopping. E, aí?

E, aí o amor se fez; com dois, sendo cada um.

⁠[câncer]

Acho que a principal característica de um escritor é ficar no "quase".

Quase amei, quase me apaixonei, quase deu certo, quase conquistei, quase perdoei, quase fui perdoada; quase, quase e quase.

O "quase" se transformou em um desassossego no peito daquele que transpõe o sentimento no papel; é um verdadeiro câncer. É a falta de expectativa no futuro e a tristeza em afirmar que "vive um dia de cada vez"; e diz isso só pra não cair no carrossel de ilusões das certezas.

Portanto, acho que o escritor sofre de câncer psicológico terminal: não vê nada concreto à frente, vive um dia de cada vez, valoriza o que ninguém vê, observa os detalhes, dá sorrisos dissimulados para não transparecer qualquer tristeza, sofre pelo que não viveu e só fica no "quase".

⁠[flores]

Normalidade nunca foi meu forte.
A cafonice que carrego tem começo, meio e fim. Tento ser aquele tipo de cafona que não se permite cair no clichê. Acredito que as histórias — as boas — são feitas de marcas; algo infinito, uma tatuagem definitiva, uma cicatriz, talvez.

Nunca me permiti compreender como alguém se sente especial ganhando um buquê de coisas coloridas e mortas. Talvez para alguns eu seja uma escrota exigente, mas, meu camarada, amo tulipas. Quero ganhá-las? Jamais.

No mundo dos românticos que se acham fofos, especiais e super amantes, mas que não passam de pessoas sem a menor criatividade, senso estético e bom gosto, sou vista como aquele último lactobacilo vivo do Yakult, aquela que se faz impossível de agradar. Ao meu ver, de coração: um pacote de coxinha e uma coca cola gelada, me surpreenderia muito mais.

Para alguns é muito ousado esse conceito — e quem disse que não sou ousada? — de fugir dos clichês como o Diabo foge da cruz.
Sair das linhas retas e passar a caminhar pelas paralelas traz novas sensações e memórias. Às vezes saio de maluca, só porque não sei ser clichê — uma pena.

às pessoas se acostumaram a viver assim, por isso continuam nos mesmos erros, nas mesmas histórias vazias, nos mesmos sentimentos, na mesma vidinha rotineira, na mesma “apaixonite aguda”, sentindo tesão — e, olhe lá — só no sexo e não na vida. Elas não se lembram mais a última vez que foram surpreendidas ou quando morreram de dar risada com algo inusitado.

O medo de conhecer o diferente ainda vai matar os iguais.

⁠faça do amor um forró:
me olhe
sorria
venha até mim
e me leve pra dançar
mesmo que no fim eu dance

...E depois de meses você chega forte no meu pensamento.
Algum especialista sabe como apagar da memória? ⁠
Alguém que vai e volta sem eu querer. Vai embora!
Eu não posso com você.
Já perdi as últimas batalhas...e a guerra acabou?
Quero que você suma, meu presente não carrega seu desprezo e nem suas humilhações.
Meu coração fica apertado como se fosse um alerta de que me diz que você ainda existe e está por aí.
Mas eu tenho minha vida.
Não tenho nada contigo.
É só minha cabeça carente tentando me enganar novamente.

Você acha que tem a fórmula do amor.
Sua vaidade vai te mostrar.
Os anos vão te ensinar...
A experiência vai chegar até você.
Você vai lembrar das vezes que me julgou e me sentenciou, com seu atestado de moral adquirido naquele curso dado em uma sala com paredes pretas com um palco iluminado com os que dizem "servos do senhor". Os donos da verdade.
Depois de tudo que você vai viver, junto do seu "amor".
Quero ver se vai conhecer o lado da superação.
Se irá superar todas as decepções que seu amor e esses servos ainda estão por fazer você passar.

Nossas brigas não foram de amigos. Eu não sirvo para ser amigo.
Você só me aceitaria de um jeito.
O jeito que você diz que nunca me aceitaria. Mentirosa. Você é louca por mim. Eu percebo no tom da sua voz. Sua voz derrete quando fala comigo. Seu olho fica embriagado quando me vê. Você desvia o olhar, evita. Não sou trouxa. A coisa é séria.
Você nega o que sentiu.
Eu tenho certeza que isso não sumiu de você também.

Eu acho que você vem quando bate aquele friozinho que estava quando te convenci a me ouvir pela primeira vez.
É só memória afetiva. Vai passar denovo...quando voltar eu aviso por aqui.

Ainda amo você.

⁠Eu escrevo, mas sei que não chega até você. Essas palavras são em vão, estão ao vento.

Mas eu queria que entrasse direto na sua mente. Como telepatia.

Acho que seria o único jeito de fazer você entender.

As vezes em que falei, as vezes que você meu deu chance, nunca consegui terminar e falar o que realmente eu queria. Eu fiquei confuso, nunca consegui falar tudo. Mas acho que mesmo assim você entende.

Essa saudade é estranha, saudade de uma pessoa que está aí, mas tem uma barreira não me deixa chegar. Eu poderia ligar, chamar para conversar. Mas eu já sei o que vou levar se eu fizer isso.

Eu me contentaria com 20 minutos de conversa por ano rs. Da última vez sua voz demonstrava uma emoção forte, como se estivesse derretendo como se estivesse querendo falar mais coisas, mas que não podia. Era um tom amoroso, de ternura, doce, muito doce. Eu sei que você sente falta de mim.
Mas no fundo, "o que" você sente por mim?
Será que é realmente coisa da minha cabeça? Não pode ser, eu falo com muitas pessoas, conheci muita gente, muitas mulheres. Mas esse jeito de falar comigo...de me olhar. Você só pode sentir o mesmo que eu. Agente se ama.

Sua crueldade é o meu maior sofrimento... me afasta. Parece que você sabe a fórmula para eu não te esquecer. É assim que sempre conseguiu me trazer de volta. Me deixando de lado, me desprezando.
Você pegou o jeito. O engraçado é que eu não sou uma pessoa que age assim com outros. É só com você mesmo. Você me tem nas mãos.

Mas sigo firme, só pensando. Dessa vez quem vai ter que vir é você. Não estou te esperando. Mas estou preparado. Você vai ver... eu sei virar o jogo. Quando esse dia chegar você vai tomar o golpe final.

Faz tempo...mas ainda te amo.