Marcel proust

Valentin-Louis-Georges-Eugène-Marcel Proust (10 de Julho de 1871 - 18 de Novembro de 1922) foi um intelectual francês, um escritor de romances e ensaios e crítico literário, conhecido sobretudo pela sua obra "Em busca do tempo perdido" (À la recherche du temps perdu). Era filho de um médico famoso, católico. Sua mãe era judia. Marcel Proust foi educado na cultura católica.

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Marcel proust

Uma verdade claramente compreendida não pode ser escrita com sinceridade.

A verdadeira beleza é tão particular, tão nova, que não se reconhece como beleza.

Aquilo que se aproxima, não é a comunhão das opiniões, mas a consanguinidade dos espíritos.

A verdadeira origem da descoberta consiste não em procurar novas paisagens, mas em ter novos olhos.

A sabedoria não nos é dada. É preciso descobri-la por nós mesmos, depois de uma viagem que ninguém nos pode poupar ou fazer por nós.

Saber amar não é amar. Amar não é saber.

Se uma mulher se vestisse só para um homem, com certeza não demoraria tanto tempo.

A razão pela qual algumas pessoas acham tão difícil serem felizes é porque estão sempre a julgar o passado melhor do que foi, o presente pior do que é e o futuro melhor do que será.

Conhecer bem uma pessoa é tê-la amado e odiado.

Em certa idade, quer pela astúcia quer por amor próprio, as coisas que mais desejamos são as que fingimos não desejar.

Há uma coisa ainda mais difícil do que seguir um regime; é não o impor aos outros.

Porque o arrependimento, como o desejo, não procura analisar-se, mas sim satisfazer-se.

Um livro é um grande cemitério onde, sobre a maioria dos túmulos, não se podem mais ler os nomes apagados.

Aquilo que para nós faz a felicidade ou a infelicidade da nossa vida constitui para qualquer outro um fato quase imperceptível.

Os homens podem ter várias espécies de prazer. O verdadeiro é aquele pelo qual eles deixam outro.

Deixemos as belas mulheres aos homens sem imaginação.

A felicidade é no amor um estado anormal.

O desejo de agradar aos amigos é por assim dizer uma desforra da ambição.

Mais vale sonharmos a nossa vida do que vivê-la, embora vivê-la seja também sonhar.

O amor causa verdadeiros levantamentos geológicos do pensamento.

O nosso eu é edificado pela superposição de estados sucessivos. Mas essa superposição não é imutável, como a estratificação de uma montanha. Levantamentos contínuos fazem aflorar à superfície camadas antigas.

Apenas amamos aquilo que não possuímos por completo.

A ambição embriaga mais do que a glória.

Menosprezamos facilmente um objetivo que não conseguimos alcançar ou que alcançámos definitivamente.

O sono é como uma outra casa que poderíamos ter, e onde, deixando a nossa, iríamos dormir.