Alphonse de lamartine - escritor e poeta frances 1790-1869
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não há ser que não se torne um poeta quando está amando ou sofrendo.
karla patricia
Não me considero um poeta, quem me dera se eu fosse isso, sou apenas um menino, uma criança que analizo tudo antes de falar.
Leonardo Menezes da Silva
queria ser um poeta ,para dizer-te ,,,,,,,em versos ,e em prosa,,,,,,,o quanto gosto de voce;;;;;mas ,poeta naõ sou,,,,naõ ..faço versos; nem prosas mas;;;;sei que;;;;ti amo ti amo ti ammmmmmmmmoooooooooooo
maria lucia g p
PAZ
Paz, Paz, Paz... Quem diria!?
Coisas que qualquer poeta queria.
Uma palavra tão pequena
Com significados de valer á pena.
A Paz que é tão sonhada
Desejo de grande amor.
Tão pouco praticada
A causa de grande dor.
A Paz da garotada
A Paz que vem de DEUS.
A Paz, Ó Pátria amada
Ó Paz dos olhos teus.
Von Paumgartten
SOU ASSIM... SOU POETA
Permito-me errar
afinal quem é perfeito?trago na bagagem da vida
um embaranhado de palavras
rimas, versos e prosa
em meio a uma sociedade maldosa
que não para pra pensar
dou valor a coisas pequenas
para grandes conquistar.
nos meus versos mergulho meus anseios,
nos momentos bons ou ruins
não tenho receio
exprimo o prazer de recitar
ponho minha emoção na poesía
deixo me levar pela rima
na tristesa ou na alegria
se erro na ortografía
não estou a me emportar
afinal apenas o poeta
tem a liberdade de errar
lágrimas, risos, amor e paixões
exprime o ser dessa poeta
que expressa suas emoções
sou eu mesma
pois minha cópia não há
sou única no universo
isso me faz inspirar
SE ERRO OU SE ACERTO
SE TEMO OU SE DESEJO,
ISSO TUDO ME COMPLETA;
SOU SIMPLES,SOU ASSIM MESMO...
SOU POETA.
Luciene costa
O Poeta
O Poeta, este fantasma-hermético do Sonho, mestre em delatar a Hipocrisia, a Canalha e a Beleza. Falando, eloqüente; vagante em brumas cuja polpa tem gosto de loucura...
O Poeta, este médium-estrambótico; inato-capaz de vislumbrar o Doce e a Fealdade, o Sonho e a Realidade, respectivamente. Falando, eloqüente, numa psicografia-talentosa do Ser; mastigando as cordas de aço do amor: esse sentimento tão explorado pelas mentes-incapazes de não seguirem os pulsões do inconsciente-selvagem & Belo.
A Arte, suas imagens-tênues, outras, às vezes, suas figuras-fortes, ícones da Tragédia da Existência; fetiches do cômico-existir, gravuras-talhadas com o dedo do amor ao Livre, a Liberdade e a Emoção das criaturas.
O Poeta nos diz seus pesadelos com cores tão belas, que até nos persuade e convence a também querer ter pesadelos como os dele.
O Poeta, muitas vezes, chama-nos ao Suicídio; esse ato-natural dos corpos que em nascimento, já começam a morrer... corpos-suicidas; escondidos e ofuscados... perdidos sob a moita “acolhedora” do tempo, da efemeridade, do famoso-fugaz devir a ser.
O Poeta, anunciador de feelings ditos em palavras-conjugadas em frases, máximas, orações... como em uma espécie d’alquimia-divina e monstruosa: semelhante à cozinheira que faz dos mais azedos-frutos, ácidos-licores e sórdidos-alimentos – faz-los iguaria d’onerosa-cor, divino-aroma e paladar-altivo.
A Grande-Obra poética: eis, o Poema.
¿E o nirvana do Vate? ...A verve, o insight-transubstanciado em vinho-santo; a contemplação do Cosmos, do Caos; o vislumbrar tudo-isso belamente: o Grande-Mundo, o Hermético-Universo, com poéticos-olhos-nus – estes potentes-telescópios... miúdos-calidoscópios-carnais; inato-óculos-nato e lúcidos – colorida-retina d’Altivez, Grandeza – Sublimidade.
Henrique de Shivas
POETA
Queria ser poeta, mais poeta não posse ser, por que poeta pensa muito, e eu só penso em você.!
Daniel
queria ser poeta poeta nao posso ser poeta pensa muinto e eu so penso em vc ..
ismaell
Eu preciso de...
Eu preciso de tudo. Preciso da inspiração do poeta, da criatividade do autor, da imaginação do desenhista e do sofrimento do desconhecido.
Preciso do cafezinho da padaria, da versatilidade do humorista e da coragem do salva-vidas. Necessito urgentemente da seriedade do jornalista e da compreensão do vovô.
Decididamente eu preciso do abraço maternal, da comidinha caseira, da brincadeira de criança. Ainda que restrita, preciso da promessa de paz, do sonho de um futuro bom, mas isso deixa pra lá...
Estou dispensando o olho gordo! Disso, pode ter certeza que eu não preciso. E que se vá também a agonia do fim, a tristeza da saudade, a cara amarrada da manhã de segunda feira; que vá para onde o vento faz a curava e que esqueça do caminho de volta.
Falando em dispensa, não dispenso o “Bom dia” ao porteiro, lembro do obrigada e do “não há de quê” até mesmo ao estranho que me deixou entrar antes no elevador. Bons modos, nossa! Como eu preciso disso!
Eu preciso disso e de muito mais. Busco sempre o desconhecido, entretanto, não largo mão do convencional. E nessa incessante busca, sei que preciso, todo o tempo, da alegria em que consiste a vida. Preciso do amor que preenche a alma, preciso da serenidade que acalma o coração. E por aí vai. Aliás, esse por ai vai bem longe. É, eu preciso de tudo.
Kathlen Heloise Pfiffer
Só conseguirei te esquecer,guando um pintor e um poeta colocarem numa tela o som de uma lagrima caindo.
Helena Guarino
Poeta contínuo
viralata
viramundo
vagabundo
vagalume
tudo muito longe
desse velho e insensato mundo
pedra que rola
baleia que surge
lápis que quebra
isca que morde
disco que toca
esquilo que come
filme que passa
rato que ruge
morte que chega
sol que nasce
nada que negue
tudo que eu faça
vida que... segue
vagalume
vagabundo
viramundo
viralata
e
todo um imenso e inteso e sensato
sentimento de mundo
para Drummond.
M. Kiffer
Poeta e aquele que se expressa
de forma inteligente e inesperada
mudando conceito de ricos e pobres
brancos e negros, mais nem sempre
a poesia consegue mudar o coraçao
de muitas pessoas
pablo perez
A paixão no poema
O poema faz o que o poeta não consegue
Da amada por quem ama sopra no ouvido
a poesia lembrado, esquecido, ido, sumido,
Dá o coração, a alma, o amor, a dor, a flor.
Adroaldo Bauer
O escritor e o fotógrafo utilizam as mesmas ferramentas, mas enquanto um descreve uma imagem com mil palavras o outro descreve mil palavras com uma imagem.
Jefferson Luiz Maleski
ja somos inteligentes de natureza, mas o poeta filosofa os sentimentos transformando a reliquia das palavras em um novo mundo
Glauciano H. Galleazzi
O rapaz na bolha masturbatória
Lembro que na adolescência eu queria ser escritor. Mandei carta pra meio mundo e anexava meus poemas e crônicas na tentativa de encontrar alguém que se sensibilizasse com a minha busca. Escrevi para Globo, para as editoras da época, para os escritores conhecidos, para revistas e jornais de circulação nacional e jornais de circulação local. Encontrei guarida nos jornais locais que publicaram alguns textos meus e também na Revista Nacional, onde tive a oportunidade de publicar ao lado de escritores como Joel Silveira, Leon Eliachar e outros não menos famosos. Motivo de orgulho para um camarada de apenas 16 anos e que ainda pensava que o comunismo era o jeito pra humanidade.
Eu queria ser um escritor famoso. Não consegui. Queria ser um jornalista influente. Não consegui. Sou uma pessoa que leva muito a sério o sentimento dos outros. Não se consegue fama respeitando ninguém. Os famosos sempre tiveram que passar por cima de alguém ou de alguma coisa. A escrita tem que desafiar, ofender; tem que instigar a revolução na consciência. Belas palavras não despertar mais do que singelas reflexões, aquele olhar perdido no espaço, mirando um lugar inexistente e sofrendo por bocas que nunca beijamos e corpos que nunca penetramos, nada mais do que isso.
Publiquei, no extinto Jornal do Piauí, uma historinha de amor patética, em que o cara fica se martirizando porque não quer fazer sexo com a namorada antes do casamento. Ela quer e insiste, mas ele que não, que tem por ela um sentimento verdadeiro e que só pretende possuí-la depois que oficializarem a relação através do matrimônio. Ora, bolas, ele só tinha 16 anos e ela talvez nem isso. Quanto tempo teriam de esperar? Só mesmo um sujeito vivendo numa bolha de plástico poderia conceber uma história ridícula como essas.
Sem contar que o pai do banana era muito rico e não aceitava seu relacionamento com a garota que era de família muito pobre. O resultado não podia ser outro. Eles foram separados, cada qual para o seu lado, ela para os braços de outro homem, ele para a sua clausura masturbatória. Pobre diabo!
Quem iria se interessar por uma história assim? Não fiquei chateado por não ter recebido resposta para a maioria das minhas correspondências. Editores e escritores são pessoas ocupadas e têm milhares de coisas interessantes para ler todos os dias.
Toni Rodrigues
Queria ser poeta, mas poeta não posso ser, pois poeta pensa em tudo e eu só penso em você!
Desconhecido
Amizade
Pudera eu ter o dom
de um poeta ou de um músico...
para poder colocar em verso e melodia
o sentimento de uma amizade.
Amigo ocupa mais espaço
do que somente o lado esquerdo do peito...
amigo é aquele com quem choro...
é aquele com quem sorrio...
é aquele com quem exploro
riachos e cachoeiras dentro de mim.
Amigo é um só.
Não importa se tenho um ou cem.
Cada um... em cada momento...
È especial... é único, é vital...
Amigo não se escolhe...
Não se "pede" ninguém em amizade...
Ela existe ou não...
Sem tempo pré determinado...
sem prazo pra iniciar.
Amizade é sentimento... é afeto, amor,
respeito... veracidade, troca, carinho,
cumplicidade... É um beijo... um abraço.
desconhecido
eu queria ser um poeta pra te escrever grandes frases de amor mas poeta pensa muito e eu so penso em vc!
thais
Queria ser poeta,
mas poeta não consigo ser.
As palavras são tão difícies.
Escrever e passar
aquilo que tu queres,
aquilo que tu sentes,
aquilo que te sacias.
aquilo que te explica,
a tua essência.
Ok, palavras não são tão difícies,
são insuficientes.
Leticia Pirotti
Se eterno não conta tempo nem espaço e pode ser num flash...
Como diz o poeta...
Então só pode mesmo, ser o amor...
Um amor tão intenso que me deixa petrificada...
E nada pode destruí-lo...
Distorci todo o texto, só para te provocar...
mfpoton
poeta de poetisas
amores de pretenção
queria um amor perfeito
para alegra meu coração
nem gerberas
nem margaridas
magólias ou primaveras
quero nem mais e nem nenos
que apenas um amor perfeito
de cores que vibrem o coração
que entenda meus defeitos
seja somente
um amor perfeito
eu...mesma - vanessa
A alma por misteriosa que é, transcende a matéria, e o poeta por usá-la na fé, transcende a alegria.
Dener Rezende
Um poeta não é aquele que apenas combina as palavras,mas aquele que expressa com combinações de palavras,sentimentos que só um coração puro torna real.
Rayanne de Souza Gomes
O poeta e a cortesã
Por que eu dentre todos esses mortais tenho que merecer tanta dor? O amor em mim sempre foi um ato dramático da vida. E esse suplício rouba-me muitos anos de minha eternidade. Não posso controlar o que sinto e nem por quem irei sentir. A luxúria transformou em fogo a nossa amizade.
Os olhos daquela cortesã insistiram em me devassar, estavam só escolhendo onde iam me cortar, me fez em pedaços com sua boca, mordeu minhas pernas, coxas, barriga, pescoço, orelhas...a ponta da língua dela sabe o gosto das paixões e nosso desejo foi sendo traduzido em vozes.Nossos gemidos tornavam-se canções.
E ela foi cantando, seu grito vinha de seu ventre, galopando em desafio sobre meu corpo fui conhecendo a mulher que mora dentro dessa cortesã. E quando eu finalmente fiquei louco, ela renovada tornou-se sã....
“Esquecimento! - mortalha para as dores -
Aqui na terra é a embriaguez do gozo,
A febre do prazer:
A dor se afoga no fervor dos vinhos,
E no regaço das Margôs modernas
É doce então morrer!
Depois o mundo diz: - Que libertino!
A folgar no delírio dos alcouces
As asas empanou! -
Como se ele, algoz das esperanças,
As crenças infantis e a vida d'alma
Não fosse quem matou!...”
Casimiro de Abreu - Dores
André Luis Aquino
