Contar Histórias

Quando eu coloquei um ponto final na minha história. Deus pôs mais dois pontinhos e escreveu continua...

E quando eu me perco em suas memórias
Deixo o espelho contando histórias
Sei que é difícil de esquecer essa dor
E quando penso no que vivemos
Fecho os olhos, me perco no tempo

Invente uma história... Por nós e por você, esqueça o seu nome na rua; nos conte o que o mundo tem sido para você nos lugares escuros e na luz. Não nos diga no que acreditar nem o que temer.

Contávamos nossas historia numa roda de fogueira e eles me perguntaram porque eu larguei tudo para trás? E eu responde porque eu não tinha nada para trazer comigo alem de mim mesmo.

A única coisa que está entre você e seu objetivo é a história de merda que você continua inventando a si mesmo o motivo porque você não pode alcançá-lo.

É como se todo mundo contasse uma história sobre si mesmo dentro da própria cabeça. Sempre. O tempo todo. Essa história faz o sujeito ser quem é. Nós nos construímos a partir desta história.

"Mas eu estava começando a entender que a vida é uma história que contam sobre nós, não uma história que escolhemos contar"

Tartarugas até lá embaixo

As pessoas estão pelo mundo todo contando sua história dramática e como sua vida se transformou por superar esse evento. Agora suas vidas são mais sobre o passado do que sobre o futuro.

Mulheres de Raça!

Contem a história de mulheres negras, guerreiras que, apesar de vítimas de múltiplas violências e preconceito, transformam a falta de oportunidades e a intolerância em sua força para lutar e se tornar mulheres incríveis.

"Mulheres de Raça, Mulheres Incríveis!"

Sempre à frente do seu tempo.

Contar uma história significa levar as mentes no voo da imaginação e trazê-las de volta ao mundo da reflexão

Não pense que você não viveu o suficiente para ter uma história para contar.

Você precisa ser um pouco mentiroso para contar uma história da forma certa.

Todos têm algum sofrimento e, a seu modo, todos podem contar a história de sua própria vida por esse viés; você não é especial por se vitimizar. Ninguém está neste mundo para ser vítima, mas para servir aos outros sem reclamação.

Você me contou a história da guerra, quando o chão tremeu e o céu queimou. Aqueles que sobreviveram, acordaram num mundo diferente, onde os poderosos podem atacar. Mas não é assim que tem que ser.

Acredito em destinos, caminhos já escritos e histórias já contadas. Acredito que cada um, já tem traçado cada momento de sua vida e que é a mão de Deus que prepara tudo isso com perfeição. Mas, também, acredito que Deus escreve cada dia de acordo com os nossos atos e ações, e de que é dEle a prerrogativa de apagar, fazer correções e reescrever a vida de todos nós. Minha vida está em Suas mãos e corro atrás pra fazer minha parte, fazer por onde, deixar o papel arrumado pra que Ele possa redigir e desenhar minha história, de acordo com o que eu fizer. Com as cores que eu merecer. Deus está atento o tempo todo. Observa, aprova, reprova, corrige, contorna, dá chances, perdoa, premia, abençoa. Deus olha e sabe, detalhadamente, quem somos nós. E em Sua Graça, Misericórdia e Bondade, vamos conquistando no dia-a-dia o direito a uma vida de bênçãos e luz. Não tente fugir de Deus, não tente fingir que Ele não o vê. Ele te fez, Ele cuida, te protege, te governa, te ilumina. Ele conhece você!

A vida é uma história na qual você tem que acreditar, caso contrário, ela vai passar e você ficará à margem da sua própria trajetória.

…“Naquela mesma noite escrevi minha primeira história…era um pequeno conto meio soturno sobre um homem que encontra um cálice mágico e fica sabendo que, se chorar dentro dele, suas lágrimas vão se transformar em pérolas. Mas, embora tenha sido sempre muito pobre, ele era feliz e raramente chorava. Tratou então de encontrar meios de ficar triste para que as sua lágrimas pudessem fazer dele um homem rico. Quanto mais acumulava pérolas, mais ambicioso ficava. A história terminava com o homem sentado em uma montanha de pérolas, segurando uma faca na mão, chorando incosolável dentro do cálice e tendo nos braços o cadáver da esposa que tanto amava…
… sacudi Hassan, para acordá-lo, e perguntei se queria ouvir uma história…Li a história para ele na sala de visistas, perto da lareira de mármore…Hassan era o público perfeito, em todos os sentidos: inteiramente absorto na narrativa, a expressão de seu rosto ia se modificando de acordo com os tons que a história ia assumindo. Quando li a ultima frase, ele fez com as mãos o gesto do aplauso sem som.

- Mashallah, Amir jan, bravo!- disse ele radiante.
- Gostou? – indaguei eu, esperando sentir pela segunda vez o sabor, e como era doce, de uma apreciação positiva.
Hesitou um pouco , então, como se estivesse prestes a acrescentar algo. Pensou bem as palavras e pigarreou.
- Mas posso perguntar uma coisa sobre a história? – indagou envergonhado.
- Claro.
- Bem…- principiou ele, mas logo parou.
- Pode falar, Hassan – disse eu. E sorri, embora, de repente, o escritor inseguro que havia em mim não subesse muito bem se queria ou não ouvir o que ele tinha a dizer.
- Bem… - recomeçou ele – o que eu queria perguntar é por que o homem matou a esposa. Na verdade, por que ele precisava estar triste para derramar lágrimas? Será que não podia simplesmente cheirar cebola?

Fquei pasmo. Um detalhe como esse, tão óbvio que chegava a ser absolutamente estúpido, não tinha me ocorrido. Movi os lábios sem emitir som algum. Parecia que na mesma noite em que eu tinha aprendido qual era um dos objetivos da escrita, a ironia, ia ser apresentado também a uma de suas armadilhas: os furos da trama. E, entre todas as criaturas do mundo, Hassan é que foi me ensinar isso. Hassan que não sabia ler e nunca tinha escrito uma única palavra em toda sua vida.

A história do homem é uma luta contra tudo que o torna escravo.

Alguns segredos são pequenas histórias, intimamente, contadas em trocas de olhares.

Tenho histórias,momentos,que nem com o tempo vou contar,pois começo a rir só de lembrar e em segredos prefiro guardar..