Marcel Proust

Valentin-Louis-Georges-Eugène-Marcel Proust (10 de Julho de 1871 - 18 de Novembro de 1922) foi um intelectual francês, um escritor de romances e ensaios e crítico literário, conhecido sobretudo pela sua obra "Em busca do tempo perdido" (À la recherche du temps perdu). Era filho de um médico famoso, católico. Sua mãe era judia. Marcel Proust foi educado na cultura católica.

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Marcel Proust

A verdadeira beleza é tão particular, tão nova, que não se reconhece como beleza.

O artista que troca uma hora de trabalho por uma hora de conversa com um amigo sabe que está a sacrificar uma realidade a algo que não existe.

Os verdadeiros paraísos são os paraísos que se perderam.

Uma vez descoberto, o ciúme passa a ser considerado por quem é objecto dele como uma desconfiança que autoriza a enganar.

É impossível encontrar prazer quando nos contentamos em procurá-lo.

Menosprezamos facilmente um objetivo que não conseguimos alcançar ou que alcançámos definitivamente.

Aquilo que para nós faz a felicidade ou a infelicidade da nossa vida constitui para qualquer outro um fato quase imperceptível.

O nosso eu é edificado pela superposição de estados sucessivos. Mas essa superposição não é imutável, como a estratificação de uma montanha. Levantamentos contínuos fazem aflorar à superfície camadas antigas.

Deixemos as mulheres bonitas aos homens sem imaginação.

Há males de que não se deve buscar a cura, porque só eles nos protegem contra males mais graves.

A constância dum hábito está em relação com o seu absurdo.

Apenas amamos aquilo que não possuímos por completo.

Os paradoxos de hoje são os preconceitos de amanhã.

Os homens podem ter várias espécies de prazer. O verdadeiro é aquele pelo qual eles deixam outro.

O sono é como uma outra casa que poderíamos ter, e onde, deixando a nossa, iríamos dormir.

Certas recordações são como os amigos comuns, sabem fazer reconciliações.

É espantoso como o ciúme, que passa o tempo a fazer pequenas suposições em falso, tem pouca imaginação quando se trata de descobrir a verdade.

Às vezes, sem o sabermos, o futuro está em nós, e as nossas palavras supostamente mentirosas descrevem uma realidade que está próxima.

Passamos a vida a mentir, até, sobretudo, talvez apenas, àqueles que amamos. Com efeito, somente esses podem pôr em perigo os nossos prazeres e fazer-nos desejar a sua estima.

Para tornar a realidade suportável, todos temos de cultivar em nós certas pequenas loucuras.

Deixemos as belas mulheres aos homens sem imaginação.

Não é apenas a arte que põe encanto e mistério nas coisas mais insignificantes; esse mesmo poder de relacioná-las intimamente conosco é reservado também à dor.

Acontece com a velhice o mesmo que com a morte. Alguns enfrentam-nas com indiferença, não porque tenham mais coragem do que os outros, mas porque têm menos imaginação.

Aquilo que se aproxima, não é a comunhão das opiniões, mas a consanguinidade dos espíritos.

Em amor é um erro falar-se de uma má escolha, uma vez que, havendo escolha, ela tem de ser sempre má.