Suas palavras são jogadas pra cima ao vento. Mais tarde, se forem boas, plainam como folhas de outono, caem suave e não machucam ninguém . Se forem ruins, caem direto na sua cabeça.
Medo de morrer se dá aos que vivem morrendo sem saber. Pra que temer? O caminho que seguimos é o belo e singelo encontro platônico entre a vida e a morte.
